Madrigal

De binóculo

vejo a melancolia

da menina

que perpetra poesia.

Mas de que gosto mesmo

é de sua calcinha branca

como um papel intocado

que vislumbro

quando ela cruza as coxas.

Sob a calcinha

uma flor de pétalas roxas.

***

E onde fica a melancolia

da menina e sua poesia?

(Poema de Nei Leandro de Castro in Musa de Verão, ilustração de Edgar Degas)

A Menina do Pombo

Porque as mãos,

embora suaves

(duas conchas de pluma),

anulam as asas,

os olhos dão

a líquida ternura

da menina

ao pombo.

Porque a infância

além da moldura

se desprenderá

em busca do vôo,

os olhos da menina

são fontes onde

é suicida

o pombo.

(poema de Nei Leandro de Castro in Voz Geral, ilustração de Picasso)

Correspondência

Na adolescência li "A Barca de Gleyre", um livro volumoso que reúne as cartas de Monteiro Lobato e Godofredo Rangel ao longo de muitos anos. A leitura me fascinou e talvez seja essa a origem da paixão que tenho pela correspondência. Já troquei ceentenas de cartas e só lamento ter rasgado as cartas das primeiras namoradas, das paixões desesperadas, dos amores perfeitos e imperfeitos. Mas tenho bem guardadas cartas de dois dos meus maiores ídolos: Carlos Drummond de Andrade e Pedro Nava.

Com a internet, a correspondência ganhou velocidade, mas perdeu em essência. Já não se escrevem cartas como antigamente, tudo ficou muito apressadinho, superficial, sem a beleza e o calor de antes. Mesmo assim, continuo tentando me corresponder, mandar e-mails, esperar o retorno que quase sempre não acontece. Está cada vez mais difícil manter uma correspondência, mesmo entre aqueles que são do ramo. Moacy Cirne, por exemplo, me manda uma média de quatro e-mails por semestre, o que não é pouco se comparado com Tácito Costa, que me manda, quando inspirado, um e-mail por ano. Os mais assíduos dos meus correspondentes são Homero Costa, que não falha, não atrasa, apesar dos seus afazeres de professor universitário; Geraldo Batista esta sempre me enriquecendo com suas tiradas de humor e demonstrações de amizade; o poeta paraense Pedro Galvão me envia com frequência e-mails longos, bonitos, poéticos. Até quando, não sei. A tendência, pelo que sinto, é a mensagem ficar cada vez mais curta, concisa, com o uso daquela abreviaturas ridículas como tb, abs, vc.

Às vezes, a correspondência via internet é invasiva, maldosa, prejudicial. Bom mesmo é saber que uma carta que digito para um amigo que mora em Lisboa, leva segundos para chegar às suas mãos. Bom é saber que a natalense Dália Wilcinski está muito bem na Califórnia, usando o seu talento, fazendo cursos, vivendo intensamente. E é sempre agradável receber notícias de Currais Novos, que me chegam com os bons poemas e a boa prosa de Maria Maria Gomes. De Caicó vêm voando as notícias de Oberdan Damásio, um grande e generoso amigo.

De vez em quando, um desconhecido entra na telinha. Recentemente recebi o e-mail de um certo Araújo. No espaço do assunto ele escreveu: "Estou morrendo de paixão! Socorro!" Era algo patético. Dizia o remetente: "Há uma semana, conheci uma garota de 25 anos, por quem me apaixonei nos primeiros vinte minutos de conversa. A beleza do rosto, as linhas do corpo, a sensibilidade, tudo nela me seduziu de uma maneira incrível. Perguntei o seu nome e ela respondeu com um sorriso lindo e debochado: "Dualiba, mas pode me chamar de Duá." E deu uma bela risada. Só me restou dizer que casaria com ela anteontem, que a levaria para a Grécia, para Honolulu, para a Polinésia Francesa. A bela sacudiu os ombros e disse: "Só quando você se transformar em Ojuara." "Depois de ler o seu romance, diz Araújo, "é que entendi o que Duá quis dizer. Por favor, o senhor pode me transformar em Ojuara?"

(Crônica de Nei Leandro de Castro in "Rua da Estrela - Crônicas")

Lorquiana para a Feira de São Cristóvão

O sol de domingo explode

sobre um chão de alpercatas,

nas cabeças nordestinas,

no sal da carne-de-sol.

O pregão em voz cantada

vende também a saudade:

dor de espinho aprofundado

no peito de cada um.

O sarapatel servido

tem um cheiro de Alecrim

e no seu molho sangrento

bóiam vísceras cortadas,

um sabor tão sertanejo

que se mistura à farinha

e se mistura à cachaça

bebida de talagada.

O couro curtido espalha

mais um odor pela feira.

Este espaço não é Rio.

A legião de mascates

vinda do chão do Nordeste

conquistou o território

e nele cravou bandeiras

com brasões de jerimum.

São Cristóvão aos domingos

veste roupa de vaqueiro

toca viola, rabeca,

desafia em versos simples

quem gosta de pelejar.

Tem a peleja do Cão,

da moça que virou cabra

e dos heróis domingueiros

que procuram desafio,

só pra derrubar o medo

de não voltar à terrinha.

(Poema de Nei Leandro de Castro, ilustração autor desconhecido Galeria da Feira de São Cristóvão)

Feijão Tropeiro

Nas estradas de Minas se criaram,

ao sabor do improviso, muitos pratos

que honram a cozinha brasileira.

Este feijão famoso é bom exemplo.

***

Cozinhe os grãos somente n'água e sal,

cuidando que eles fiquem meio duros.

Leve o toucinho ao ponto de torresmo,

depois frite a linguiça na gordura.

***

Numa panela à parte, frite os ovos,

ponha cebola, sal, pimenta e alho,

misture os ingredientes com farinha.

***

Se o seu colesterol está em alta,

convém fugir correndo do tropeiro,

embora valha a morte em gozo extremo.

(Celso Japiassu e Nei Leandro de Castro in 50 Sonetos de Forno e Fogão)

A canção de amor

O amor implode e a explosão

vai direto ao coração, para multiplicá-lo

como os pedaços de metais de uma granada,

romã caindo sobre um pátio de colégio

de freiras, numa sacrílega manhã.

O amor. Não procure apreendê-lo de estalo.

O amor, eu o fecundo nas trompas inflamadas

da mulher amada que está gritando

todos os plurais em ais.

Só o amor faz escrever versos de amor

e na prisão, a pão e água estagnada,

alguém prende aquela triste e leda madrugada

nos dedos. A rima dos versos é uma água no cio

que nasceu para ser cavalgada, emparelhada.

Parênteses: de repente dá vontade

de escrever: berceuse. Ou de dizer: boceta.

O amor está presente e se insinua

como o desejo de uma mulher grávida

que quer comer sua placenta crua.

O amor, coitado, sempre foi rosa nos versos

dos adolescentes com febre de sonetos

mas na minha canção, não,

ele jamais será tratado como tal.

Prefiro a paz nas alturas de uma nave espacial.

O amor está feliz numa sarjeta

e chafurda na poça que não reflete nada:

os pombos do poema há muito já se foram,

morreram de velhice, e a lua é uma frase de efeito

que já não brilha. O amor se basta em sua lama

e basta. O amor rompeu com a tirania lapidar

e quer somente cumprir o seu destino de semente,

um grito amargo, lisérgico, com contra-indicação

para os tiranos e os alérgicos.

O amor retumba na cabeça e é dor ciática, reflexa,

que intumesce a glande e cora os grandes lábios.

De repente, o amor se aninha entre lençõis

e já não dói. Mas é preciso guardar a sua chama

para o amor não esfriar como lábio do morto

ou o lado direito da cama onde pousou

o corpo de quem ama, o corpo de quem ama.

O amor do outro lado

está desintegrado em monóxido de carbono.

Veja: os abandonados que esperam em vão

no ponto da esquina vão respirando fundo,

lentamente, como quem aspira a morte.

E contra o amor em passeata, amor,

eles detonam gás lacrimogêneo,

cavalos investem no passeio, morre sob patas

uma mulher que não protege os seios.

O amor está no hospício tratado como vício.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez Eros, foto de imagem do Google)

Pra não dizerem que deixei de ser romântico e sensual

Brinco de compor teu corpo inteiro,

teu corpo claro mistério

em jogos de luz e sombra.

A haste do pescoço sustenta a flor do rosto

que bebe na seiva da região dos seios

onde formas arredondadas se eriçam: arrepios.

Um fio a prumo invisível desce do umbigo

ao abrigo das carícias, todas, lembradas

em manhãs e madrugadas. Claridade.

Ouso compor a maciez do púbis castanho,

escargots de pêlos que se aninham

à sombra da pele muito branca. Ali,

o pássaro-pássara do meu desejo

de plumagem molhada às primeiras carícias

ou aos sussurros que supõem a delícia

de amar, fazer amor, fazer doçuras,

doces loucuras, bagunça, estripulias

que você nem lembra se já fez um dia.

O retrato visto de outro ângulo, subjetivo:

o prazer da entrega que sobe dos pés,

ergue-se pelas colunas macias das coxas,

envolve o sexo e o torna umedecido,

vem linha reta até a boca, flor e sexo,

e se completa na luz e sombra desses olhos

que prometem jogos intensos de ternura,

tesão e travessias travessuras.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Musa de Verão, ilustração de Modigliani)