Veredas

A velhice de Eros

2011-12-27T04:24:00.000-08:00

O velho Eros está muito cansado,

até mesmo dos versos decassílabos.

Inclusive a palavra inclusive

tão mal-usada dói-lhe nos testículos.

Nos sonetos, com rima ou sem rima,

torra-lhe o saco - enorme - o enjambement,

uma invenção, acha ele, de poetinha

embolado e seboso. Poetastro

O velho fauno já tem cinquenta anos,

quinhentos, cinco mil, perdeu a conta,

perdeu toda a memória mitológica.

Mas guarda, essa figura de Aretino,

a memória feliz de suas fodas

e a soma dos pentelhos das amantes.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez Eros, ilustração Fauno de Barberini)

Poema

2011-12-15T12:58:00.000-08:00

De tuas palavras

nasceram abismos.

A estrela do meu sonho indivisível

veio de espaços

e rolou por vertentes do obscuro.

Da terra que tornaste túmulo

surgiram flores amarelas

com raízes de luzes milenárias.

(Poema de Nei Leandro de Castro in O Pastor e a Flauta, quadro de Monet)

Soneto

2011-12-05T04:13:00.000-08:00

Quando chegar setembro, tu serás

rainha de palácios desfolhados;

te vestirás de flores e de espelhos

e eu serei teu amante, primavera

que nunca vi, mas que percebo nas

tristezas dos invernos desolados:

que os invernos só têm razão de sê-los

para que exista o poeta à tua espera.

Te buscarei na floração do amor

(que repousa na seiva e nas sementes).

Então me sentarás, rei, sobre o trono

de rosas de verão. Morrerás entre

os meus braços, de súbito, sem cor.

- Morrendo eu te direi versos de outono.

(Poema de Nei Leandro de Castro in O Pastor e a Flauta, foto de Sandra Porteous)

Poema do negro africano

2011-12-02T02:59:00.000-08:00

Talvez fosse dia e gaivotas cegas

de azul pousassem na manhã,

mas a noite dormia no leito

onde chorei o meu primeiro canto.

Cantei por senzalas indormidas

- com voz igual a que nunca ouvi -

uma canção longínqua de procura

e os meus braços se alongaram para o eito.

Mas pelo mundo fiz-me herói involuntário:

todo o meu pranto milenar de angústia

desce invisível e se transforma em canto.

Uma estranha senhora cor da noite

teceu em meu peito uma harpa

da cor da lua incendiando o Nilo.

(Poema de Nei Leandro de Castro in O Pastor e a Flauta, foto de Mário Meir)

Lisboa

2011-11-30T04:59:00.000-08:00

Lisboa, outono do ano 2000. Numa viagem com três amigos queridos, eu quis ficar um dia sozinho, para ir em busca do tempo perdido pelas ruas da cidade que tanto amo. Saí à procura de bares que frequentei com o grande amigo Melo e Castro: todos demolidos. Caminhei pela avenida da Liberdade (Salazar morreu e não a inaugurou!), alimentando o sonho de ver Esmeralda surgir na minha frente, com seu sorriso de jasmim-do-cabo. Em vão. Fui à rua do Malpique, onde no passado levei o maior susto da minha vida: um tremor de terra que sacudiu Lisboa, durante 45 segundos, em fevereiro de 1969. Já não era rua do Malpique. Procurei Dona Manuela, que me alugava um quarto naquela rua: estava dormindo profundamente, como no verso de Bandeira. Meio triste, continuei a minha caminhada e, à hora do almoço, entrei num restaurante na rua Eça de Queirós, nº 7. Pedi uma garrafa de vinho, escolhi o prato, voltei a pensar na minha vida em Lisboa, no final dos anos 1960, cheia de ilusões e surtos de paixão. Acabei de almoçar, já ia pedir a conta, quando vi se sentar numa mesa, a uns cinco metros de onde eu estava, uma mulher bela, belíssima, capaz de seduzir uma confraria de monges. Pedi outra garrafa de vinho e, discretamente, fiquei me extasiando com a mulher linda, linda , sobre quem choviam olhares. Quando percebi que ela estava terminando a refeição, paguei a conta e, encorajado pelo vinho, me aproximei. "Por favor, senhora, posso lhe dar uma informação?", eu disse. Um pouco assustada, ela disse que sim. E eu fui adiante: "Eu gostaria de lhe dizer que você é a mulher mais bela que vi em toda a minha vida." Ela agradeceu, eu saí. Fora do restaurante, afogueado, senti um toque nas minhas costas. me virei. Era a belíssima. Figuei tão confuso que balbuciei qualquer coisa, trêmulo, e me afastei quase correndo.

(Trecho de crônica de Nei Leandro de Castro, foto de Sandra Porteous)

Declaração de amor

2011-11-29T03:05:00.000-08:00

Luís da Câmara Cascudo, nossa maior referência intelectual, chamava Natal de "Noiva do Sol". Na verdade, de vez em quando o sol passa uma temporada fora, vai se enxerir lá pras bandas de Mossoró, mas o noivado continua. Na maior parte dos dias, o superastro começa a exibir seu ego, imenso e incandescente como o de certos escritores, às cinco da manhã. Natal tem a luminosidade de uma noiva feliz da vida.

Aqui pra nós, eu amo essa cidade. Não importa se o céu azul esteja ameaçado pelos gumes dos edifícios, que crescem como carrapateiras por toda parte. Não me incomoda a nova invasão dos holandeses (a primeira foi em 1633), agora com a ajuda de noruegueses, suecos, italianos, espanhóis e portugueses, que já tomaram Ponta Negra e já ameaçam, com seus batalhões de euros, as pobres muralhas do Alecrim. As coisas boas da cidade estão muito acima das invasões holandesas e das briguinhas domésticas.

(Extraído de uma crônica de Nei Leandro de Castro, foto Sandra Porteous)

Soneto

2011-11-28T04:57:00.000-08:00

Cobriram-se de musgo triste os muros

que se erguiam na rua, conservando

o equilíbrio da infância (o não poder

olhar por trás dos muros o segredo

da vida, apenas vê-lo em sonho, todo

cheio de auroras e pedaços de arco-

íris). Caíram pelo chão os altos

muros de outrora e mostram seixos, terra,

árvores mortas. É de pedra a rua

onde antes construí canais e barcos.

Não há ponte ligando essa distância

que vai do meu aceno a antigos gestos:

de ponte só me lembra a solidão

da noite com seus arcos de metal.

(Poema de Nei Leandro de Castro in O Pastor e a Flauta, foto de Sandra Porteous)

Por-do-sol na Lagoa

2011-11-25T05:53:00.000-08:00

O sol, antes de ir embora,

derrama ouro na Lagoa Rodrigo de Freitas.

Os remadores vão em busca de amealhar este ouro.

Em vão.

(Texto de Nei Leandro de Castro, foto de Sandra Porteous)

Soneto

2011-11-24T12:36:00.000-08:00

Unidos, nossos corpos fizeram sulcos

no ventre; um vento antigo transplantou

as sementes. E logo um girassol

rubro explodiu na noite transformada

em chão de íntimo amor. Havia o sul com os

ventos de gêlo em nossos medos (ou

era verão de fogo, mais que sol,

o que sentimos?). Renasceu do nada

e de tudo, da ausência e da presença,

o girassol noturno. O menor dos

gestos, o mais distante dos meus pensa-

mentos, o tatuaram frio, ardente,

em mim. E rubro, em nossos corpos nus,

o girassol espalhará sementes.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Voz Geral, ilustração Van Gogh)

Poesia

2011-11-19T06:13:00.000-08:00

Depressa, poesia, venha depressa. Quero registrar a magia daquela cena rara, quando ela me ofereceu a sua nudez de mármore de Carrara.

Rua General Glicério

2011-11-18T02:37:00.000-08:00

Em 1935, um empresário pernambucano, dono da fábrica Aliança, construiu em Laranjeiras um conjunto de dez prédios, doze andares cada. O arquiteto foi um frances, que também projetou, de um lado e outro da rua, calçadas de dez metros de largura. Essa rua é a General Glicério, uma das mais bonitas e tranquilas do Rio. Todas as calçadas possuem jardins com árvores frondosas e plantas bem cuidadas. Pássaros começam a cantar, pontualmente, a partir das quatro e meia da madrugada. Gilberto Amado morou, durante alguns anos, no prédio vizinho ao meu. Procurei saber quem foi o General Glicério. Nunca foi militar. Era um político paulista, Francisco Glicério, senador e ministro do governo Deodoro da Fonseca. Por puxa-saquismo, recebeu a patente de general. Mas essa biografia não prejudica uma das ruas mais charmosas do Rio de Janeiro. Aos sábados, há uma feira onde encontro mamão papaia vindo de Mossoró e cajus maravilhosos vindos do Piauí. Uma roda de chorinho encanta a todos.

Uma sabiá me desperta com o seu belíssimo canto a partir das quatro e meia da madrugada. Ele pousa numa árvore bem perto da janela do meu quarto e solta a voz. Deve ser um macho solitário, que canta e canta para atrair uma fêmea que não vem, que o desprezou por outro, que bateu asas e voou. Se eu pudesse, pediria por tudo a essa fêmea ingrata que volte para o ninho do maior cantor de Laranjeiras e arredores.

(Texto de Nei Leandro de Castro, foto de Sandra Porteous)

Inconfidência

2011-10-27T05:10:00.000-07:00

No bar, eu sinto

a angústia de Melmoth à espera do absinto

que não vem.

Falo ao garçom do aniversário de uma infanta

digo versos de O'Flahertie. Não adianta.

O garçom não vê ninguém.

No bar, qualquer bar, fico à toa

a ver de longe uma malta de Pessoa´

que discute nonadas e poesia.

Valeu a pena o queijo fatiado?

Tudo vale a pena se o chope é gelado

e a alma vadia.

No bar, uma turma de mentirosos terminais

fala da Abissínia, de abismos, de abissais

amores e paixões.

Arthur, o belo, já navegou um navio

bêbado e hoje seu maior desafio

é conquistar garções.

No bar minha solidão é povoada

de uma legião barulhenta, atordoada

e quase feliz.

Ouço vozes, gritos, um palavrão: algavaria

e o allegro da Décima Sinfonia

do taciturno Luís.

Enfim, todo bar é multidão e solidão

em mim.

(Poema de Nei Leandro de Castro, in Diário Íntimo da Palavra. Foto de Sandra Porteous)

O Bairro das Rocas

2011-10-14T05:41:00.000-07:00

O povo das Rocas é visto

pelo galo, ao amanhecer.

A manhã ali se põe

de pé antes de querer.

Por outra, ali a manhã

não mais serve ao seu fim:

em vez de acordar, acorda-a

o Mestre Valentim

No Cais do Canto do Mangue

é água mansa de rio,

apenas arrepiada

por uma onda de frio:

a pele cortada pela

lâmina corrente de ar

que sobre o dorso das águas

desce da noite do mar.

Dali os veleiros partem

todos a uma só hora

e transpõem a barra antes

que a transponha a aurora.

As mulheres que ficam não

esperam pelo seu homem.

Tudo é tão rotineiro

como sua antiga fome

ou como o feto anual

que lhes intumesce o ventre

ou, ainda, como a morte

de um tísico, seu parente.

Meninos sujos, sem cor

definida, fazem festa

nas poças frias de lama

da Rua da Floresta.

(O galo da torre, olhando,

humanamente tece

um canto rubro de amor

às crianças. Mas permance

- porque feito de metáfora -

silente na altaneira

torre cinza de azulejos.

E depois olha a Ribeira.)

(Poema de Nei Leandro de Castro in Romance da Cidade de Natal)

Pastoril

2011-10-13T06:26:00.000-07:00

Dois meses antes do Natal, o velho Honório começava a ensaiar o Pastoril. Pegava as meninas pobres do bairro e formava os dois cordões: o azul e o encarnado, a quem ensinava, com impaciência infinita, os versos de saudação ao menino Deus. Eram cinco meninas para cada lado, mais a Diana, que se vestia de azul e encarnado, em partes iguais.

Sou a Diana, não tenho partido

O meu partido é os dois cordões...

cantava a dianazinha magra, de cor encardida, sem os dois dentes da frente. Mas era muito difícil ser Diana. De repente, o velho Honório pulava de sua cadeira de palhinha, colérico:

- O meu partido são os dois cordões! São, são os dois! Pela enésima vez, observe a concordância verbal. - A dianazinha tomava um susto enorme, corria chorando pra casa e não voltava mais, mesmo com a promessa de que ia ganhar roupa nova, uns tostões e muito confeito.

O pastoril pra ser completo tinha que ter ainda a Borboleta e o Palhaço Isso era mais fácil de arrumar. Todo mundo queria se vestir com as roupas lindas da Borboleta que também cantava, mas ainda bem que seu Honório não se zangava com o que ela cantava, nunca pulava da cadeira com raiva da Borboleta.

Há dois anos que o Palhaço incontestável era Rizete. Pintava o rosto com cortiça queimada e papel de seda vermelho desmanchado em água, vestia roupas dos irmãos mais velhos, umas botinas reiúnas e fazia o diabo. No ano de sua estréia, logo que entrou em cena, levantou a perna e fez a imitação mais perfeita de um peido altissonante.

Ao palhaço era permitido tudo, por isso o velho Honório controlou sua estupefação. Mas bem que a cólera lhe subiu até a cabeça, deixou-lhe o rosto magro, escalavrado pelo tempo, com manchas vermelhas de ira. Em sua volta, todo mundo ria sem controle. Rizete apalpou o fundo das calças folgadas, fez uma careta inimitável e gritou:

- Ih, me borrei! - E saiu correndo pra dentro de casa. Tinha comido muito bolo quente.

Em volta do palco armado para o pastoril, com exceção do velho Honório, todo mundo gargalhava. A contramestra, num frouxo de riso, empapou de mijo o vestidinho azul e nessa noite o seu cordão ficou desfalcado.

(texto extraído do romance O Dia das Moscas de Nei Leandro de Castro, ilustração pintura em óleo de Lourdes Ferraz)

Uma viagem a Paris

2011-10-12T06:10:00.000-07:00

Um dia desses fiz uma visita a Paris dos anos 20, na agradável e erudita companhia de William Wiser. Foi uma viagem deslumbrante em todos os sentidos. Na primeira visita a Montmartre, dei de cara com a Josephine Baker passeando com um leopardo preso a uma coleira prateada. A cidade e seus habitantes estavam tão acostumados com as esquisitices da cantora que só turistas e crianças paravam para vê-la desfilando com seu bichinho de estimação. William me levou à casa de Gertrude Stein e eu confesso que não gostei muito daquela mulher baixinha, parecida com uma índia asteca, mandona, sempre encangada com Alice Toklas. Alice, sim, era um doce de pessoa, de gestos meigos, suaves murmúrios. Estive na Shakespeare& Co., de Sylvia Beach, mulher que somava talento, amor aos livros e generosidade. James Joyce, sempre arrogante e exigindo favores de Sylvia Beach, estava lá, derreado numa poltrona ao fundo da livraria. Era um gênio posando de gênio. O autor de Ulisses, quando se permitia dialogar com alguém, encerrava o papo com a sentença: "Você precisa ajudar James Joyce." E muitos acabavam ajudando o irlandês genial, mas que os mecenas não se atrasasem nas remessas. Se a ajuda não chegava no dia combinado, Joyce escrevia ao caloteiro: "Eu ficaria muito feliz se so seu cheque mensal me chegasse pontualmente."

Vi Ernest Hemingway várias vezes, no Le Coupole e nos bares de Montparnasse, mas guardei uma certa distância. O autor de Paris é uma Festa, alto, fortão, gostava de lutar boxe e qualquer lugar poderia se transformar em ringue para suas exibições. Hemingway e Scott Fitzgerald estavam sempre se estranhando. Fitzgerald era irôico, vencia o adversário nas tiradas de humor, mas não suportaria meio round de luta, mesmo se Hemingway lutasse com um só braço. Irônico também era o compositor Erik Satie, que vi perambulando pelas ruas do subúrbio de Arcueil - solitário, excêntrico, místico, maravilhoso. Na solidão do seu apartamento, pouco maior do que uma cabine telefônica e que nunca passou por uma limpexa. Satie construiu uma obra que ocupa lugar de destaque na história da música moderna.

William Wiser é um cicerone incansável. Só repousa um pouco quando se senta em volta de uma mesa do Le Coupole ou da Closerie des Lilas, e pede um bom vinho. Ele faz um brinde àqueles que tiveram seus caminhos, seus talentos, cortados pela loucura ou pela morte prematura, como Zelda Fitzgerald, o poeta Hart Crane, Isadora Duncan e o romancista Raymond Radiguet. Mas a viagem não é para cultuar os mortos, tanto que William se recusa a visitar o cemitério Pére Lachaise, a maior concentração de mortos ilustres por centímetro quadrado. Ele prefere caminhar comigo pelo Jardim de Luxemburgo, luxo e luxúria de verdes.

(Crônica de Nei Leandro de Castro, in Rua da Estrela, foto de Sandra Porteous)

Registro

2011-09-19T04:28:00.000-07:00

Na manhã em que você nasceu, Juliana,

havia prospecção de sangue no deserto de Ogaden,

um egípcio bem vestido perseguia de jato

o Prêmio da Paz doado pelo inventor da dinamite,

a Terra - nua, maníaco-depressiva, azul -

continuava o passeio em volta de si mesma

violentada pelos olhos lúbricos

de mil novecentos e setenta e oito satélites,

o índice médio de violações e crimes

permanecia em alta em todas as bolsas

(com uma brusca valorização em Jacarepaguá,

onde um homem pobre e violento foi morto a socos

por cidadãos pobres e pacíficos),

o povo que um dia você vai conhecer mais de perto

cumpria o prazo regulamentar de cinco dias

para gritar na rua e gastar todas as suas reservas,

depois do que voltava à mordaça

e ao trabalho diário a Cr$5,50 a hora,

proibido de gritar de fome, proibido de ver

a tortura, a violência, os sequestros decretados

em nome de uma teoria da relatividade democrática.

E no entanto, Juliana,

eu me lavava na ternura humana dos seus olhos

de repente abertos para o mundo.

(Poema de Nei Leandro de Castro, publicado em CantocontraCanto, escrito em fevereiro de 1978 - foto de Ron Robinson)

E eu?

2011-09-16T06:20:00.000-07:00

Sófocles disse: Maravilhas há muitas, mas nenhuma tão estranha e terrível como o homem.

***

Shakespeare disse: Os homens estão nas mãos dos deuses como moscas nas mãos das crianças. Brincam com eles até esmagá-los.

***

Shelley disse: Os poetas são os legisladores não reconhecidos pelo mundo.

***

Prudhomme disse: Deus é tudo o que me falta para compreendê-lo.

***

Napoleão disse: Construo meus planos de batalha com os sonhos de meus soldados adormecidos.

***

Brecht disse: Muitos reclamam contra a violência das águas do rio/mas ninguém fala da violência das margens que o comprimem.

***

Fernando Pessoa disse: O mais do que isto/É Jesus Cristo/Que não sabia de finanças/Nem consta que tivesse biblioteca.

***

E eu, porra, não digo nada?

(Poema de Nei Leandro de Castro in Musa de Verão, ilustração de Magritte)

Ser ou não ser

2011-09-05T06:43:00.000-07:00

Não quero mais pensar,

o pensamento dói.

Se eu tivesse entre as mãos

um crânio escarnado

(despojado do pensamento,

dos olhos, da metafísica

da calvície ou dos cabelos),

entre ser e não ser injusto

eu preferia jogar com ele

uma brilhante partida de futebol.

(Poema inédito de Nei Leandro de Castro)

Fantasias

2011-09-04T05:18:00.000-07:00

Se Eros - oriundo do Caos inicial - existe,

todas as fantasias do amor são permitidas.

Escolho as armas: te quero amar na praça mais clara

de uma aldeia grega, com dois voyeurs morrendo

de enfarte ao ouvir os teus gritos insensatos.

Te quero na maciez da relva, às vésperas do beijo,

quando teus seios doem se a brisa sopra sobre eles.

Te quero transgredindo as leis, subjugando reis,

enquanto tomo conta dos teus pensamentos,

dos teus desejos inflamados como um rio em chamas.

Te quero aprendendo e praticando os segredos

que as velhas cortesãs francesas só confiavam a ciganas e poetas.

Te quero dançando embriagada entre cristais,

multiplicando vinte vezes e mais uma

a nudez e o meu desejo.

Se Eros - responsável pela harmonia do Cosmos - existe,

todas as fantasias são permitidas.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Diário Íntimo da Palavra)

Os procedimentos

2011-07-29T05:15:00.000-07:00

Não tenho muito para te dar,

a não ser os procedimentos da ternura

embalados pelo tempo,

envelhecidos com a dignidade dos vinhos.

Pertence igualmente a ti, amada,

esse ritual espelhado nos teus olhos,

repetido em teus menores gestos,

burilado pelas tuas mãos de fêmea.

Não, não vou te perder por meus desvarios,

por minha mínima e máxima culpa.

É preferível me perder e me achar

no teu provável fingimento jamais flagrado,

porque és fundamentalmente mulher.

Bem sabes: quando tua inteligência não alcança,

quando não é suficiente a tua sensibilidade,

te socorre uma intuição milenar,

caixa onde estão guardados todos os segredos

que me reconduzem a teus pés, a teus braços,

à gruta secreta sagrada do teu sexo.

Jamais abrirei essa caixa antiga como uma lenda grega,

não importa saber desses segredos,

desde que a tua intuição continue nos conduzindo

à febre, depois à lassidão, depois à harmonia

do encontro amoroso.

Aprendemos juntos, numa noite de abril ou em meio século,

que o fundamental para construir o amor

está em nossas falas, em nossos olhos,

no aprendizdo da linguagem dos nossos corpos.

Dessa elaboração, súbita ou tecida anos a fio,

surgem, irrompem, permanecem

os meus e os teus procedimentos de ternura.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Diário Íntimo da Palavra)

Missa

2011-07-16T05:21:00.000-07:00

Numa missa de domingo

na NotreDame de Paris,

o poeta Paul Claudel

viu o esplendor de Deus.

A mesma missa me trouxe

uma revoada de anjos

de sexo definido: meninas

nuas sob véus diáfanos,

iluminando a nave com sorrisos.

Do lado de fora, Deus reinava

sobre as águas do Sena,

sobre a Terra,

sobre a poesia.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Diário Íntimo da Palavra, foto de Sandra Porteous)

Gosto de cuspe

2011-07-15T06:21:00.000-07:00

O irmão, quatro anos mais velho, tinha muita coisa que eu não tinha. Começo de bigode, pentelho, gala, além de ser mais bonito.

Eu ficava com muita vontade que ele morresse afogado naquelas vadiagens que ele fazia no rio, só pra se mostrar.

Mais raiva eu tinha em festa de aniversário. Enquanto eu ficava pensando de que jeito ia tirar a menina bonita pra dançar, ele ia, muito enxerido, e pegava a menina que eu estava querendo.

Quando a prima Malu chegou em casa, pra passar as férias, eu vi tudo. Meu irmão ia sair com ela, conversar com ela, contar histórias pra ela rir. E acabavam namorando.

Foi o que aconteceu.

A prima Malu era muito saída. De noite, depois do jantar, ela pegava a mão do meu irmão e dizia pra todo mundo ouvir:

- Eu e meu namorado vamos sair. - Virava-se pra ele: - Não é?

Saíam os dois de mãos dadas para a praça. Eu seguia de longe, escondendo a raiva e a vontade de chorar, porque eu amava Malu. Se ela quisesse eu casava com ela quando crescesse, ficava rico, dava tudo que ela bem quisesse.

Não aguentava muito tempo vendo os dois rindo. Voltava pra casa, pegava uma folha de papel e tentava fazer um retrato de Malu, só pra mim. Mas não tinha jeito de acertar com os seus olhos grandes, a cara redonda, a boca de lábios grossos. Não tinha jeito.

Parece que um dia o irmão quis fazer safadeza com Malu. Foi o que pensei quando ela voltou da praça mais cedo e disse pra mãe que estava cansada, ia dormir cedo. Pouco depois chegava o irmão, encabulado, sem olhar as pessoas nos olhos.

Desse dia em diante deixaram de andar de mãos dadas e eu achei muito bom.

A prima Malu só não tinha olhos pra mim. Depois do irmão, namorou vários meninos. Cada dia, um. Enjoava logo, passava pra outro - e eu sofrendo por causa da beleza dela, do riso dela, do jeito como ela falava, quase revirando os olhos:

- Namorado meu não passa dos três dias. E olhe lá.

O irmão já andava com outras e nem ligava pra Malu. Os dois eram bem parecidos nisso.

Por acaso eu descobri um jeito de gostar ainda mais de Malu. Ela deixava a calcinha no banheiro quando saía do banho. Da primeira vez, mesmo com a porta fechada, eu olhei para os lados e o coração ficou batendo muito quando eu peguei a calcinha da Malu: era branca, de algodão, um pouquinho encardida nos fundos. Fiquei namorando a calcinha por muito tempo. Esticava seu elástico com dois dedos e imaginava a prima dentro dela, nuinha, bonita como só ela sabia ser. Subia uma quentura diferente dentro de mim, dava vontade de rir e chorar ao mesmo tempo. Era muito bom.

Malu continuou esquecendo a calcinha e eu passe a demorar mais tempo no banheiro, assim que ela saía. Uma vez minha mãe bateu na porta:

- Sai daí, menino, que demora é essa?

Tomei um susto danado, porque naquele momento eu tava vestido com a calcinha da Malu, me olhando no espelho. Puxei a descarga do vaso e fui pra debaixo do chuveiro, para esfriar a quentura que tinha subido pro rosto e queimava minhas orelhas.

Não sei se a mãe desconfiou, se falou alguma coisa com a sobrinha, mas a partir daquele dia nunca mais Malu esqueceu a calcinha no banheiro. E eu ficava cada vez mais doido por ela, que nem ligava, namorando todo dia um menino diferente, já tinha passado por todos os meus conhecidos.

Arranjei um jeito de gostar mais dela e tirar a dor que ela fazia doer em mim. Ia pescar sozinho e quando não tinha ninguém por perto eu começava a falar:

- Malu, meu amor.

Começava baixinho, ia subindo a voz, subindo, até gritar bem alto:

- Malu, Malu, eu amo você.

Antes das férias terminarem, ela ainda namorou com meu irmão. Mas foi um namoro besta, cheio de briguinhas de lá e de cá, nenhum dos dois querendo dar o braço a torcer. E demorou só dois dias, ainda bem, porque eu vivia pensando em matar o meu irmão, botar veneno na comida dele, como uma vizinha tinha feito com o marido. Ou então dar uma paulada na cabeça dele, quando ele estivesse dormindo.

- Esse menino anda muito jururu - disse minha mãe na mesa, na véspera de Malu voltar para casa.

- É a idade - disse ela rindo.

Eu me levantei da mesa e fui chorar lá no fundo do quintal. Quando o choro passou e ficou só o soluço, botei umas garrafas vazias em cima do muro e fiquei quebrando uma a uma com minha baladeira. Pensando na hora de Malu voltar: eu ficava com mais raiva. A pedra batia na garrafa, era caco pra todo lado: eu atirava na cabeça do meu irmão, da minha mãe e nos peitos de Malu.

Quebrei todos os vidros, cansei da brincadeira. Então me sentei no chão e comecei a riscar na areia do quintal. Risquei quadros, rodas, casas, árvores. Apaguei tudo e desenhei bem desenhado o nome: Malu.

Não vi quando ela chegou pelas minhas costas e leu soletrando:

- Ma-lu.

Quis sair correndo, mas ela me segurou pelo braço:

- Seu bestinha.

Me deixei ficar, olhando para os olhos grandes dela, com jeito de quem pede mas tem vergonha de pedir. Ela aproximou o rosto do meu, disse baixinho numa voz que eu não conhecia:

- Sabe duma coisa? Eu gosto de você.

E me deu um beijo na boca.

Um beijo demorado, com gosto de cuspe.

(Conto inédito de Nei Leandro de Castro, ilustração do Museu de Arte Naif)

Momento em Copacabana

2011-07-13T11:16:00.000-07:00

Numa noite diluída pelo álcool pela antimemória

pela morte do lirismo nessa noite o adolescente

recostou a cabeça em desamparo no regaço da

infanta amada e chorou de pura paixão e morreu

e de repente ressuscitou com o cheiro morno de

sexo que dela emanava e a noite era densa tensa

como o arco de luz que o poeta desferiu de

Copacabana contra o infinito e então ele se

despiu e investiu contra o hímen despedaçado em

mil estrelas e penetrou e penetrou-se com fúria

adolescente enquanto pescadores iluminavam as

margens da noite com a chama prosaica dos archotes

noite acesa e quente como a paixão testemunhada

pela madrugada que assistia a tudo se transmudando

lentamente como a strip-teaser do inferninho

em frente enquanto o vento velho sátiro lambia

descaradamente - língua de cão e fauno - a sua

bunda voltada para o alto e para o mar.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez Eros)

Rodrigues Alves

2011-07-07T05:34:00.000-07:00

O homem magro, moreno, com sobrenome de presidente da República, morava na Rua Potengi, bem perto do Atheneu, onde ensinava português. O salário de professor - porque sempre houve no país um criminoso aviltamento do salário desses profissionais - mal dava para Francisco Rodrigues Alves sustentar a família de quatro filhos. Viva modestamente, mas ninguém jamais o ouviu se queixar da sorte, do custo de vida, de nada. Sempre de paletó e gravata, ele enfrentava as adversidades com a mesma coragem com que enfrentava o verão natalense metido naquela roupa invernal.

Quando Rodrigues Alves veio ser nosso professor, no curso Clássico, a minha turma estava saindo de um trauma. O professor a quem ele sucedeu era um homem de um mau humor terrível, que chegava à sala de aula como se tivesse atravessado os círculos infernais descritos por Dante. Esse estado de espírito se refletia na ferocidade com que ele passava exercícios e dava notas. Teve sorte quem não se incompatibilizou com Camões para o resto da vida, porque o gênio lusitano só servia para análises sintáticas dificílimas. O mestre, que além de mau humorado era arrogante, lia em voz alta as besteiras cometidas por seus alunos e, em seguida, exibia um rosário de zeros. Nessas horas, ele esboçava um sorriso, pura zombaria. Portanto, na chegada do novo professor de português, a turma estava toda arredia, cheia de medos, alguns tinham ficado para trás, reprovados na matéria. Mas as primeiras aulas do professor Rodrigues Alves mostraram um homem cordial, sensível, que trazia autores clássicos para a sala de aula, não para maltratar ninguém, mas para despertar nos alunos o gosto pela leitura. Era apaixonado por Machado de Assis e transmitiu para muitos essa paixão. Não admirava muito as romantiquices de José de Alencar, que parecia um europeu travestido de índio, seguindo uma moda européia, cheio de mugangas de estilo, sob o sol dos trópicos. Gostava de alguns parnasianos, principalmente de Vicente de Carvalho e Olavo Bilac. Mas a Semana de 22, com Mário de Andrade, Oswald de Andrade, Manuel Bandeira à frente, era para ele o grande marco da nossa literatura. Mesmo os alunos menos apegados à leitura começaram a visitar a biblioteca do Atheneu, dirigida por Zila Mamede, graças ao entusiasmo de Rodrigues Alves pelo romance, pelo ensaio, pelo conto, pela poesia. As aulas de português se tornaram um prazer. O professor do ano anterior, um saco de mau humor, foi esquecido em algum dos círculos de Dante. Prevaleceram a bondade, a cordialidade, a alma sensível do professor Rodrigues Alves.

Alguns anos depois, encontrei o meu querido mestre no Rio de Janeiro. Morava num apartamento modesto, no bairro de Fátima, e amargava uma solidão de viúvo. Conversamos, lembramos os velhos tempos do Atheneu, ex-alunos que já se destacavam como advogados, médicos, jornalistas. Ele lembrou Machado de Assis, em sua viuvez dilacerante, e recitou o soneto que o gênio do Cosme Velho dedicou à amada morta: "Querida, ao pé do leito derradeiro..." E chorou, meio envergonhado, mas chorou.

Três alunos do professor Rodrigues Alves tornaram-se grandes amigos: Danúbio Rodrigues, filho do mestre, Odúlio Botelho e eu. Danúbio era um contador de estórias cheio de talento. Odúlio tinha uma voz melhor do que a do afetado Aguinaldo Rayol e enriquecia as serestas que fazíamos para as namoradas. Eu havia desistido de jogar futebol e não sabia o que ia fazer na vida.

(Crônica de Nei Leandro de Castro in Rua da Estrela, Crônicas)

Eros (Mitologia erótica 2)

2011-07-06T05:14:00.000-07:00

Eros nasceu do Caos - é o que dizem.

Outras fontes o apontam

como resultado de uma homérica suruba.

Seria filho de Íris ou de Ilítia

ou de Artemis Crônia com Hermes.

Outra versão: Filho de Afrodite

(Afrodite era fogo) com Hermes.

O poeta não tem nenhuma obrigação

de saber essas mitologias todas.

Só sabe que nos puteiros romanos

Eros era conhecido como Cupido

e tinha o pênis assim pequenininho

como de um anjo barroco.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez Eros)

Narciso (Mitologia Erótica 3)

2011-07-05T05:28:00.000-07:00

Narciso só tinha olhos

para o seu rosto perfeito

e tremia de tesão

pelo seu corpo de macho.

Numa manhã de verão

Narciso se viu na fonte

e quis beijar os seus lábios

e afogar-se em desejos,

enquanto uma cotovia

- o coraçãozinho aos saltos -

se balançava e cantava

entre ramos de narciso.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez eros, tela de Caravaggio)

Virtual

2011-07-04T05:54:00.001-07:00

Estou nua, devassa, nua

diante do computador.

Sorrio, sussurro, solto gemidos:

estão de plantão, tesão,

todos os meus sentidos.

Já namorei pela telinha, bem louquinha,

muitos machos divinos maravilhosos,

ternos, safados, sacanetas

todos com fixação em minha xotinha,

na minha bundinha, nas minhas tetas.

Ah, vou sair, vou fazer logoff.

Chega, rapazes, não quero mais nada.

O mal desse sexo virtual

é que me lembra muito uma broxada.

(Poema de Nathália de Souza in

Poemas Devassos e uma Canção de Amor,

tela de Milton da Costa)

A dádiva do encontro

2011-07-03T04:56:00.000-07:00

No caos em que estão mergulhados os meus livros e papéis, encontrei uma preciosidade que julgava perdida: uma pasta contendo 12 poemas manuscritos de Carlos Drummond de Andrade, assinados pelo autor, e uma cópia xerox de um cheque do Itaú, no valor de 21.848,44 cruzados, datado de 5 de setembro de 1986. O cheque é nominal e o favorecido é Drummond. Por trás desses dados e números, há a história de um encontro a que já me referi algumas vezes. Hoje, depois de uma releitura do meu poeta brasileiro preferido, me vieram à lembrança, como num filme, todos os momentos que usufruí na sala do seu apartamento, numa rua de Copacabana. E me deu vontade de reviver esses instantes, sem receio de ser repetivo.

Costumo dizer que o encontro com Drummond foi o maior prêmio que a publicidade, em 30 anos de trabalho, me deu. Foi, sim. No segundo semestre de 1986, eu era vice-presidente de criação de uma agência de propaganda do Rio de Janeiro. Um dos nossos maiores clientes solicitou uma idéia ousada, de impacto, para o seu calendário de 1987. Depois de reuniões com o pessoal de criação, surgiu a idéia de um calendário com poemas inéditos de Carlos Drummond de Andrade. "Vocês estão voando muito alto, aterrissem, aterrissem", brincou o diretor-presidente da agência. Mas me deu permissão para ir adiante, sondar o poeta, saber se a idéia era viável.

Consegui o telefone de Drummond, fiz a ligação, falei do projeto da agência. Sem arrodeios, ele disse que achava boa a idéia, que escreveria os poemas. Quando perguntei quanto custaria o seu trabalho, ele disse: "Isso eu não sei dizer. Por favor, procure saber quanto pagam e me ligue quando souber." Consultei o diretor-presidente, chegamos a um acordo, voltei a ligar para Drummond. Ao ouvir o preço, o poeta disse, com voz alterada: "Quanto?" Repeti, temendo que estivesse aviltando o seu trabalho, mas ouvi dele: "Claro que faço. Nunca ganhei tanto dinheiro com poesia!"

Seriam doze poemas baseados em fotos fornecidas pela empresa. Fiz questão de levar as fotos ao apartamento do poeta, à rua Conselheiro Lafayette, 60/701, Copacabana. Um apartamento simples, imensamente enriquecido por quadros de Portinari, Di Cavalcanti, Pancetti, Cícero Dias. Em destaque, um retrato de sua filha Maria Julieta por Portinari. O poeta devia estar sofrendo muito de saudade, porque a conversa girou quase toda em torno de sua filha, que morava em Buenos Aires, com quem ele trocava cartas duas vezes por semana. A certa altura, Drummond se levantou, me pediu para acompanhá-lo e me mostrou o imenso baú onde guardava as cartas da filha amada. Era uma montanha de saudades, de declarações de amor.

Uma semana depois, fui buscar os poemas que ele havia escrito e levar o cheque de pagamento. Nessa manhã, ele falou sobre poetas, principalmente sobre Vinicius de Morais, de quem admirava a obra poética e os seus grandes amores. Mesmo provocado, não quis falar dele mesmo, nem de sua poesia. Mas ainda falou da filha e as lágrimas vieram a seus olhos. Esse encontro se deu em 5 de setembro de 1986. Em agosto do ano seguinte, Maria Julieta morreu. Aos 85 anos, o poeta suspendeu os remédios que controlavam a sua cardiopatia e, doze dias depois, 'se afastou da vida voluntariamente'.

(Crônica de Nei Leandro de Castro publicada na Tribuna do Norte)

ABC da Morte de Federico Garcia Lorca

2011-07-02T07:56:00.001-07:00

Surpreendo do teu bolso

armas com que te bateste:

as vogais e as consoantes

- em ti adaga e florete.

Ai, Federico Garcia,

Bateste o punho fechado

Contra as portas de la muerte

De repente entreabertas.

Estavas talvez com medo

Federico, pois querias

Guardar apenas da morte

Heras - horas - em que prendeste

Ignazio Sanches Mejías.

Jamais supuseste a morte

Literal, dentro dos canos,

Morte madrugada a dentro.

Não sei da rosa de espanto,

Ó Federico, que viste,

Pois não percebo o minuto

Quando mortal tu caíste.

Recolho de tuas mãos

Sujas de barro e de sangue

Tua última metáfora:

Uma rosa que ainda cresce.

Surpreendo do teu bolso,

do suprarreal colete,

as vogais e as consoantes

- em ti adaga e florete.

(Poema Nei Leandro de Castro in Canto Contra Canto, ilustração Salvador Dali)

Um amor em Natal

2011-06-16T06:36:00.000-07:00

Um amor que me lesse poemas

quando meus olhos glaucomatosos

exigissem minutos de silêncio.

Um amor que me levasse às falésias do sol

e lá de cima, tonto de anticrepúsculo,

me pedisse carícias duras quase impuras

e mais: penetrações.

Um amor que me escrevesse

trinta e uma vezes e mais trinta

toda vez que eu fugisse dos seus braços

para cumprir a penitência dos malditos.

Um amor que acompanhasse revoadas de santos

sobre a fortaleza, sobre o Potengi,

sobre o meu peito, a partir do santuário do seu sexo.

(poema de Nei Leandro de Castro in Autobiografia)

Rua da Estrela

2011-06-15T05:31:00.001-07:00

Vésper vinha se banhar

nas poças d'água da rua.

E quando a chuva era forte

cresciam as colisões

dos dez barcos de papel

navegando o meio-fio.

No casarão à direita

quase esquina com Apodi,

os pastoris encantados

do velho Miguel Leandro.

Um poeta, quase padre,

viveu nesse casarão

e fez fábula, fábula, fábulas

de palavra e cantochão.

O capitão Marranegra

mandava baixar o braço,

sofria mais que gritava,

fazendo papel de fraco.

Rua descalça, de areia,

território de batalhas,

meu reino para a menina

levantar a sua saia.

***

Se essa rua fosse minha,

eu mandava ladrilhar,

voltava a ser da Estrela

e não José de Alencar.

(Poema de Nei Leandro de Castro in "Autobiografia)

Morcegos e outros bichos

2011-06-14T05:58:00.001-07:00

Os dicionários não registram a expressão "pegar morcego", ou seja, andar pendurado nos estribos dos bondes, em ônibus ou caminhões, sem pagar ou sem autorização de quem conduz os veículos. O Aurélio registra "morcego" como o garoto que usa esse recurso. Errado, mas deixa pra lá. Afinal de contas os bondes já sumiram em quase todo o país (à exceção dos líricos bondes do bairro de Santa Teresa, Rio de Janeiro) e a velocidade dos ônibus e caminhões de hoje não permite que alguém se arrisque numa carona tão perigosa. No meu tempo, no tempo de Alex Nascimento, pegar morcego era uma das grandes aventuras de um pré-adolescente. Na subida da ladeiro do Baldo, o bonde tinha sua velocidade reduzida. Aí a turma se aproveitava para viajar de graça até pouco antes da rua Apodi, quando a velocidade do veículo voltava ao normal e uma descida do bonde em disparada poderia trazer problemas. O cobrador era mal-encarado e cruel. Perseguia os morcegueiros de maneira implacável, distribuía cascudos, gritava palavrões, mas não tinha jeito. No dia seguinte, a turma estava lá, concentrada no lugar onde o bonde subia a ladeira gemendo e chorando, para ser invadido em seus estribos. Essa era uma das diversões que o Baldo oferecia. A outra era o rio das lavadeiras, de onde Alex Nascimento não arredava pé, à espera de uma lavadeira mais distraída que mostrasse um palmo de coxa ou um vislumbre de seio. Sempre na companhia de um galego chamado Onan, Alex se escondia nas moitas à beira do riacho e fazia a festa.

***

Não dava para pegar morcego nos poucos carros que existiam em Natal. E os meninos pobres sonhavam com um passeio de carro ou um desfile de carnaval, pela Deodoro, a bordo de um daqueles luxos. Numa tarde, no meio de uma pelada, um carro atolou no areal que era a rua Apodi, à altura da rua da Estrela. O motorista propôs um acordo: se a turma desatolasse o carro, ele daria um passeio com alguns dos meninos. Foi uma algazarra. Em poucos minutos o carro estava livre e o dono, um homem rico, que depois faria carreira como político, arrancou com crianças nos estribos (sim, os carros tinham estribos) e no pára-choque traseiro. Todos saltaram, com exceção de Miguel Leandro Netto, o Miguelzinho, que logo depois se desequilibrou e caiu com a cabeça no chão. Miguelzinho desmaiou e o político seguiu sua carreira. Desde esse dia, decidi que jamais pegaria carona com político.

***

No território descampado da infância, a caça aos pombos era uma aventura com menos riscos do que pegar morcego em bonde ou confiar em promessa de político. O seu Petit, que morava na Princesa Isabel com a Apodi, criava pombos que faziam revoadas sobre nossas cabeças. Um dia, um menino do interior disse que a carne de pombo era muito boa, bem melhor do que a das rolinhas abatidas pela turma sem piedade. Um pequeno exército se armou com baladeiras e foi declarada guerra às avezinhas de seu Petit. Foi um descalabro de tiros certeiros e a hipótese foi confirmada: a carne de pombo era uma delícia. Muitos anos depois, num restaurante de Lisboa, pedi um pombo com recheio de amêijoas. Comi de joelhos, ao pé de uma musa de olhos verdes chamada Esmeralda. Uma das melhores comidas da minha vida.

(Crônica de Nei Leandro de Castro)

Cançãozinha de amor a uma máquina lubrificada

2011-05-18T14:28:00.000-07:00

Eu sou o teu gigolô.

Todo os dias, te bato com força

e arrebato de ti a minha féria.

Gosto de ti assim lubrificada

como uma mulher no instante

de ser amada.

Arranco de tua intimidade,

de tuas entranhas,

muitas vontades

bem estranhas:

desejo de escrever poesia

quando sei que o dia

está mais para o trabalho, o trabalho

imutável como as cartas de um baralho.

Vontade também de te cornear

na tua frente, sobre a mesa

com uma mulher tão bela

que depois do amor me dê tristeza.

Mas, no fundo, eu te amo

nessa convivência mais ou menos fria.

Bato na tecla, escrevo: fala!

Permaneces muda

mas tua eterna submissão cala

no orgulho desse teu gigolô

que te bate, te bate, te bate com amor.

Madrigal

2011-05-16T05:05:00.000-07:00

De binóculo

vejo a melancolia

da menina

que perpetra poesia.

Mas de que gosto mesmo

é de sua calcinha branca

como um papel intocado

que vislumbro

quando ela cruza as coxas.

Sob a calcinha

uma flor de pétalas roxas.

***

E onde fica a melancolia

da menina e sua poesia?

(Poema de Nei Leandro de Castro in Musa de Verão, ilustração de Edgar Degas)

A Menina do Pombo

2011-05-13T09:59:00.000-07:00

Porque as mãos,

embora suaves

(duas conchas de pluma),

anulam as asas,

os olhos dão

a líquida ternura

da menina

ao pombo.

Porque a infância

além da moldura

se desprenderá

em busca do vôo,

os olhos da menina

são fontes onde

é suicida

o pombo.

(poema de Nei Leandro de Castro in Voz Geral, ilustração de Picasso)

Correspondência

2011-05-12T07:17:00.000-07:00

Na adolescência li "A Barca de Gleyre", um livro volumoso que reúne as cartas de Monteiro Lobato e Godofredo Rangel ao longo de muitos anos. A leitura me fascinou e talvez seja essa a origem da paixão que tenho pela correspondência. Já troquei ceentenas de cartas e só lamento ter rasgado as cartas das primeiras namoradas, das paixões desesperadas, dos amores perfeitos e imperfeitos. Mas tenho bem guardadas cartas de dois dos meus maiores ídolos: Carlos Drummond de Andrade e Pedro Nava.

Com a internet, a correspondência ganhou velocidade, mas perdeu em essência. Já não se escrevem cartas como antigamente, tudo ficou muito apressadinho, superficial, sem a beleza e o calor de antes. Mesmo assim, continuo tentando me corresponder, mandar e-mails, esperar o retorno que quase sempre não acontece. Está cada vez mais difícil manter uma correspondência, mesmo entre aqueles que são do ramo. Moacy Cirne, por exemplo, me manda uma média de quatro e-mails por semestre, o que não é pouco se comparado com Tácito Costa, que me manda, quando inspirado, um e-mail por ano. Os mais assíduos dos meus correspondentes são Homero Costa, que não falha, não atrasa, apesar dos seus afazeres de professor universitário; Geraldo Batista esta sempre me enriquecendo com suas tiradas de humor e demonstrações de amizade; o poeta paraense Pedro Galvão me envia com frequência e-mails longos, bonitos, poéticos. Até quando, não sei. A tendência, pelo que sinto, é a mensagem ficar cada vez mais curta, concisa, com o uso daquela abreviaturas ridículas como tb, abs, vc.

Às vezes, a correspondência via internet é invasiva, maldosa, prejudicial. Bom mesmo é saber que uma carta que digito para um amigo que mora em Lisboa, leva segundos para chegar às suas mãos. Bom é saber que a natalense Dália Wilcinski está muito bem na Califórnia, usando o seu talento, fazendo cursos, vivendo intensamente. E é sempre agradável receber notícias de Currais Novos, que me chegam com os bons poemas e a boa prosa de Maria Maria Gomes. De Caicó vêm voando as notícias de Oberdan Damásio, um grande e generoso amigo.

De vez em quando, um desconhecido entra na telinha. Recentemente recebi o e-mail de um certo Araújo. No espaço do assunto ele escreveu: "Estou morrendo de paixão! Socorro!" Era algo patético. Dizia o remetente: "Há uma semana, conheci uma garota de 25 anos, por quem me apaixonei nos primeiros vinte minutos de conversa. A beleza do rosto, as linhas do corpo, a sensibilidade, tudo nela me seduziu de uma maneira incrível. Perguntei o seu nome e ela respondeu com um sorriso lindo e debochado: "Dualiba, mas pode me chamar de Duá." E deu uma bela risada. Só me restou dizer que casaria com ela anteontem, que a levaria para a Grécia, para Honolulu, para a Polinésia Francesa. A bela sacudiu os ombros e disse: "Só quando você se transformar em Ojuara." "Depois de ler o seu romance, diz Araújo, "é que entendi o que Duá quis dizer. Por favor, o senhor pode me transformar em Ojuara?"

(Crônica de Nei Leandro de Castro in "Rua da Estrela - Crônicas")

Lorquiana para a Feira de São Cristóvão

2011-05-06T06:11:00.000-07:00

O sol de domingo explode

sobre um chão de alpercatas,

nas cabeças nordestinas,

no sal da carne-de-sol.

O pregão em voz cantada

vende também a saudade:

dor de espinho aprofundado

no peito de cada um.

O sarapatel servido

tem um cheiro de Alecrim

e no seu molho sangrento

bóiam vísceras cortadas,

um sabor tão sertanejo

que se mistura à farinha

e se mistura à cachaça

bebida de talagada.

O couro curtido espalha

mais um odor pela feira.

Este espaço não é Rio.

A legião de mascates

vinda do chão do Nordeste

conquistou o território

e nele cravou bandeiras

com brasões de jerimum.

São Cristóvão aos domingos

veste roupa de vaqueiro

toca viola, rabeca,

desafia em versos simples

quem gosta de pelejar.

Tem a peleja do Cão,

da moça que virou cabra

e dos heróis domingueiros

que procuram desafio,

só pra derrubar o medo

de não voltar à terrinha.

(Poema de Nei Leandro de Castro, ilustração autor desconhecido Galeria da Feira de São Cristóvão)

Feijão Tropeiro

2011-02-17T06:11:00.001-08:00

Nas estradas de Minas se criaram,

ao sabor do improviso, muitos pratos

que honram a cozinha brasileira.

Este feijão famoso é bom exemplo.

***

Cozinhe os grãos somente n'água e sal,

cuidando que eles fiquem meio duros.

Leve o toucinho ao ponto de torresmo,

depois frite a linguiça na gordura.

***

Numa panela à parte, frite os ovos,

ponha cebola, sal, pimenta e alho,

misture os ingredientes com farinha.

***

Se o seu colesterol está em alta,

convém fugir correndo do tropeiro,

embora valha a morte em gozo extremo.

(Celso Japiassu e Nei Leandro de Castro in 50 Sonetos de Forno e Fogão)

A canção de amor

2011-02-13T03:33:00.000-08:00

O amor implode e a explosão

vai direto ao coração, para multiplicá-lo

como os pedaços de metais de uma granada,

romã caindo sobre um pátio de colégio

de freiras, numa sacrílega manhã.

O amor. Não procure apreendê-lo de estalo.

O amor, eu o fecundo nas trompas inflamadas

da mulher amada que está gritando

todos os plurais em ais.

Só o amor faz escrever versos de amor

e na prisão, a pão e água estagnada,

alguém prende aquela triste e leda madrugada

nos dedos. A rima dos versos é uma água no cio

que nasceu para ser cavalgada, emparelhada.

Parênteses: de repente dá vontade

de escrever: berceuse. Ou de dizer: boceta.

O amor está presente e se insinua

como o desejo de uma mulher grávida

que quer comer sua placenta crua.

O amor, coitado, sempre foi rosa nos versos

dos adolescentes com febre de sonetos

mas na minha canção, não,

ele jamais será tratado como tal.

Prefiro a paz nas alturas de uma nave espacial.

O amor está feliz numa sarjeta

e chafurda na poça que não reflete nada:

os pombos do poema há muito já se foram,

morreram de velhice, e a lua é uma frase de efeito

que já não brilha. O amor se basta em sua lama

e basta. O amor rompeu com a tirania lapidar

e quer somente cumprir o seu destino de semente,

um grito amargo, lisérgico, com contra-indicação

para os tiranos e os alérgicos.

O amor retumba na cabeça e é dor ciática, reflexa,

que intumesce a glande e cora os grandes lábios.

De repente, o amor se aninha entre lençõis

e já não dói. Mas é preciso guardar a sua chama

para o amor não esfriar como lábio do morto

ou o lado direito da cama onde pousou

o corpo de quem ama, o corpo de quem ama.

O amor do outro lado

está desintegrado em monóxido de carbono.

Veja: os abandonados que esperam em vão

no ponto da esquina vão respirando fundo,

lentamente, como quem aspira a morte.

E contra o amor em passeata, amor,

eles detonam gás lacrimogêneo,

cavalos investem no passeio, morre sob patas

uma mulher que não protege os seios.

O amor está no hospício tratado como vício.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez Eros, foto de imagem do Google)

Pra não dizerem que deixei de ser romântico e sensual

2011-02-12T03:56:00.000-08:00

Brinco de compor teu corpo inteiro,

teu corpo claro mistério

em jogos de luz e sombra.

A haste do pescoço sustenta a flor do rosto

que bebe na seiva da região dos seios

onde formas arredondadas se eriçam: arrepios.

Um fio a prumo invisível desce do umbigo

ao abrigo das carícias, todas, lembradas

em manhãs e madrugadas. Claridade.

Ouso compor a maciez do púbis castanho,

escargots de pêlos que se aninham

à sombra da pele muito branca. Ali,

o pássaro-pássara do meu desejo

de plumagem molhada às primeiras carícias

ou aos sussurros que supõem a delícia

de amar, fazer amor, fazer doçuras,

doces loucuras, bagunça, estripulias

que você nem lembra se já fez um dia.

O retrato visto de outro ângulo, subjetivo:

o prazer da entrega que sobe dos pés,

ergue-se pelas colunas macias das coxas,

envolve o sexo e o torna umedecido,

vem linha reta até a boca, flor e sexo,

e se completa na luz e sombra desses olhos

que prometem jogos intensos de ternura,

tesão e travessias travessuras.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Musa de Verão, ilustração de Modigliani)

O sortilégio do mar

2011-02-08T04:51:00.001-08:00

Vou fugir de mim mesmo.

Refugiar-me na sombra do mar.

Vou morar no seu silêncio

e beber meu olhar de sono

nas calçadas que perfuram o mar.

Levarei comigo

um piano cheio de escuro.

***

Quero sentir o frio horizonte

que se estende sobre o mar.

Fender meu corpo de disfarce

na luz que ilumina os frutos do mar.

Quero que me limitem entre os círculos,

azuis ou verdes, e a imagem

do crepúsculo, incendiado no mar.

Arqueadas estão as minhas mãos

nas suas redes, de súplica,

sossobradas. Mar,

espelho irremediável

de solidão, refletindo as faces

descomunais da minha única face

translúcida.

(Poema de Sanderson Negreiros in Fábula Fábula, foto de Sandra Porteous)

Caldo de cabeça de peixe

2011-02-07T05:25:00.000-08:00

Lave a cabeça, esfregue com limão

e ponha em caldeirão de bom tamanho.

Acrescente dois litros d'água fria

com tomates, cebola, cebolinha.

***

Azeite, sal a gosto, coentro e salsa

vão completar a parte dos temperos.

Cozinhe em fogo leve, reduzindo

o caldo até ficar pela metade.

***

Passe por um coador o caldo quente,

nele despeje o molho de pimenta

e cachaça de boa qualidade.

***

Esta receita faz o casamento

perfeito da cachaça com o peixe,

que nunca poderão ver-se apartados.

(Poema de Celso Japiassu e Nei Leandro de Castro in 50 Sonetos de Forno e Fogão, ilustração de Di Cavalcanti)

Uma viagem no tempo

2011-02-06T02:37:00.000-08:00

Os limites da cidade iam até a Avenida 15 (Bernardo Vieira), onde havia um posto fiscal, chamado Corrente, que fiscalizava saídas, entradas e bandeiras. A pista de asfalto, construída pelos americanos durante a Segunda Guerra Mundial, serpenteava entre dunas, silêncios e verdes até Parnamirim. Os outros limites, a leste e oeste, tinham mais esplendor: o rio Potengi e o mar de águas mornas.

Nas marés altas, os botos vinham brincar nas águas do Potengi. Nas marés cheias de medo, diziam alguns, os cações faziam expedições, furiosos, famintos, cortando as águas com a lâmina de suas barbatanas. Os meninos pescavam morés, pulavam da Pedra da Chapuleta ou desafiavam os cações, fazendo torneios de cangapés no meio do rio.

O mar era um latifúndio azul-turquesa ao alcance de todos. Perto da Fortaleza dos Reis Magos, estrela dos lusíadas, pétrea sentinela, havia o Poço do Dentão, com suas grutas, seus mistérios, sua inexplicável profundidade à beira-mar. Itamar, que depois seria personagem de romance, jurava de pé junto: numa das grutas do poço, havia um tesouro escondido pelo pirata Riffault. Todos os dias, os meninos pobres mergulhavam à procura da arca cheia de ouro e pedras preciosas. Viviam desse sonho.

Perto da Rua da Estrela, morava uma viúva sem filhos, jovem e bonita. Não saía de casa, não cumprimentava ninguém, não devolvia a bola que caía nos seus domínios. Numa tarde, os meninos olhavam pelas brechas do portão, em busca de mais uma bola perdida, quando surgiu um daqueles alumbramentos de que fala Manuel Bandeira. A viúva brincava com seu cachorrinho, dançando e levantando a saia para o animal, que corria à sua volta. As coxas eram roliças e a calcinha, ai!, era de cor clara. Naquele dia, houve jogos olímpicos em homenagem a Onan.

Nas matinês do cinema Rex, nossos sonhos cavalgavam na garupa do cavalo do Zorro. Ajudávamos o herói a esmurrar o vilão e também queríamos beijar a mocinha, mas isso o amigo de máscara negra não permitia. Tão difícil quanto beijar a namorada do herói dos seriados era beijar a namorada de verdade. O namoro tinha suas regras rígidas: com duas semanas, ela permitia pegar na mão; com três semanas, um beijo no rosto; com um mês, um beijinho na boca, mas nada de prospecções de língua. A mocinha que permitisse mais do que o estabelecido corria o risco de ficar falada.

Bons tempos, mesmo com essas restrições. As ruas descalças, o rio, o mar, os vastos espaços nos levavam a descobertas, aventuras, saudáveis estripulias. Desde cedo, os meninos aprendiam a desafiar perigos. Havia mendigos valentões, que odiavam os seus apelidos e poderiam ferir gravemente um daqueles pirralhos com uma pedrada certeira ou um murro no pé do ouvido. Mas nenhum mendigo podia passar perto da turma, sem ouvir o seu apelido gritado em coro. "Caju Azedo! Cadê a castanha?", ele dizia que as nossas mães, coitadas, guardavam a castanha num lugar muito reservado lá delas... Ah, Natal da minha infância, gaveta de sonhos, território das minhas grandes amizades.

(Crônica de Nei Leandro de Castro in Rua da Estrela, foto do Forte dos Reis Magos de Sandra Porteous)

Manhã de verão

2011-02-05T03:52:00.001-08:00

No retângulo da sala

as paredes brancas

em pintura de cal

recente. Mais brancas

na semeadura de luz

da manhã de verão

em dezembro. Tão de luz

castigada que o antes

transparente ar, denso,

inunda o espaço: bloco

de peso não medido:

claridade prisioneira

entre teto e piso

e paredes da sala:

ar e luz palpáveis

em serem compactos

na vertigem do sol:

dezembro, dezembro.

(Poema de Luis Carlos Guimarães in A Lua no Espelho)

Soneto 11 de Camões

2011-01-25T16:20:00.000-08:00

Amor é fogo que arde sem se ver;

É ferida que dói e não se sente;

É um contentamento descontente;

É dor que desatina sem doer;

***

É um não querer mais que bem querer;

É solitário andar por entre a gente;

É nunca contentar-se de contente;

É cuidar que se ganha em se perder

***

É querer estar preso por vontade;

É servir a quem vence, o vencedor;

É ter com quem nos mata lealdade.

***

Mas como causar pode seu favor

Nos corações humanos amizade,

se tão contrário a si é o mesmo Amor?

(Soneto 11 de Luiz Vaz de Camões, ilustração O Beijo de Rodin)

Diário de Florença

2011-01-24T06:13:00.000-08:00

Os trens da EuroStar que ligam Roma a Florença não são TGV, mas desenvolvem até 220 quilômetros por hora. A partir de Roma, em pouco menos de duas horas esses trens nos deixam na estação de Florença, que fica bem próxima à belíssima igreja de Santa Maria Novella. Essa igreja, cujos sinos nos despertam às sete da manhã, guarda entre outras preciosidades um crucifixo de Giotto (1266-1337) e um afresco de Masaccio (1401-1428). A estação também fica perto de bons hotéis, restaurantes e trattorias. Numa caminhada de dez minutos, sem pressa, chega-se ao Hotel Aprile, onde nos hospedamos pela primeira vez em 1986. Começa então uma sucessão de dias de prazer, de deslumbramento, de descobertas e redescobertas. A primeira providência é deixar as malas e caminhar pela Via della Porcellana, uma ruazinha estreita que leva à margem direita do Arno. Dessa vez não vi o grupo de prostitutas fellinianas que fazia ponto por ali - duas delas até já me cumprimentavam. Das cinco que compunham o time em outros tempos, resta uma, meio sambada, já passada dos quarenta nos, mas ainda cheia de amor para alugar.

Andar pelas margens do Arno é um grande, grande prazer. O pôr-do-sol, visto da ponte Vecchio, só perde mesmo para o banho de ouro que o sol da terra de Poti mais bela dá todos os dias no Potengi. O Arno corre tranqüilo, parece domesticado, preso entre grossas paredes, mas já mostrou a sua fúria espantosa. Em 1966, o rio inundou Florença, invadiu museus, prédios renascentistas, igrejas seculares, destruiu preciosidades. Na igreja de Santa Croce, as águas atingiram cinco metros de altura e fizeram grandes estragos em sua nave cheia de obras de arte. Um crucifixo do mestre Cimabue (1240-1302), até hoje não restaurado, é exibido como testemunha da tragédia. Desde então, qualquer chuva mais forte assombra os florentinos.

A gente só tem a aprender quando caminha pelas ruas estreitas e pela história de Florença. A Piazza della Signoria reúne multidões. Ali, um círculo de mármore sobre o calçamento marca o local onde Savonarola, um padre dominica cheio de som e fúria, foi morto na foguera, em 1498. Mais adiante, o Perseu de Benvenuto Cellini (1500-1571). Para atingir o calor necessário à fundição dessa escultura, Cellini confessa em suas memórias que tocou fogo na própria casa. Bem perto do Perseu, que está segurando a cabeça da Medusa, ergue-se o Galleria degli Uffizi, uma das maiores concentrações de arte do mundo. Pena que as filas para a entrada se estendam por quilômetros, mas vale a pena esperar algumas horas e se extasiar diante de séculos de arte. O Nascimento de Vênus, de Boticelli, lhe dá as boas-vindas.

A culinária de Florença é outra atração. Os risotos são divinos. A vitela e o cordeiro são os pratos mais saborosos da Toscana. Os garçons não são abusados como os romanos e os donos de trattorias vêm com freqüência à nossa mesa. Um deles, ao perceber que éramos brasileiros, disse que tinha sido amigo íntimo do jogador Sócrates, o maior bebedor de cerveja que Florença conheceu.

(Crônica de Nei Leandro de Castro, in Rua da Estrela, foto de Sandra Porteous)

Lapa

2011-01-16T05:32:00.000-08:00

O bonde passa

pelo espinhaço

dos arcos.

Mas não é o seu peso

que esmaga

a prostituta lírica

que procura nas cores

do ruge e do batom

a feérie da Lapa

onde ela estreou

numa noite mágica

que ainda hoje

é o que detém a sua mão

de dedos crispados

nos gumes da gilete.

(Poema de Nei Leandro de Castro, óleo s/tela de Sandra Nunes)

Composição

2011-01-15T06:25:00.001-08:00

Brinco de compor teu corpo inteiro,

teu corpo claro mistério

em jogos de sombra e luz.

A haste do pescoço sustenta a flor do rosto

que bebe na seiva da região dos seios

onde formas arredondadas se eriçam: arrepios.

Um fio a prumo invisível desce do umbigo

ao abrigo das carícias, todas, lembradas

em manhãs e madrugadas. Claridade.

Ouso compor a maciez do púbis castanho,

escargots de pêlos que se aninham

à sombra da pele muito branca. Ali repousa

o pássaro-pássara do meu desejo

de plumagem molhada às primeiras carícias

ou aos sussurros que supõem a delícia

de amar, fazer amor, fazer doçuras,

doces loucuras, bagunça, estripulias

que você nem lembra se já fez um dia.

O retrato visto de outro ângulo, subjetivo:

o prazer da entrega que sobe dos pés,

ergue-se pelas colunas macias das coxas,

envolve o sexo e o torna umedecido, vem

em linha reta até a boca, flor e sexo,

e se completa na luz e sombra desses olhos

que prometem jogos intensos de ternura,

tesão e travessias travessuras.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez Eros, ilustração Eros e Psiquê de Eduard Munch)

Uma viagem a Paris

2011-01-13T12:05:00.001-08:00

Estive na Shakespeare & Co., de Sylvia Beach, mulher que somava talento, amor aos livros e generosidade. James Joyce, sempre arrogante e exigindo favores de Sylvia Beach, estava lá, derreado numa poltrona ao fundo da livraria. Era um gênio posando de gênio. O autor de Ulisses, quando se permitia dialogar com alguém, encerrava o papo com a sentença: "Você precisa ajudar James Joyce." E muitos acabavam ajudando o irlandês genial, mas que os mecenas não se atrasassem nas remessas. Se a ajuda não chegava no dia combinado, Joyce escrevia ao caloteiro: "Eu ficaria muito feliz se o seu cheque mensal me chegasse pontualmente."

Vi Erneste Hemingway, várias vezes, no Le Coupole e nos bares de Montparnasse, mas guardei uma certa distância. O autor de Paris é uma Festa, alto, fortão, gostava de lutar boxe e qualquer lugar poderia se transformar em ringue para suas exibições. Hemingway e Scott Fitzgerald estavam sempre se estranhando. Fitzgerald era irônico, vencia o adversário nas tiradas de humor, mas não suportaria meio round de luta, mesmo se Hemingway lutasse com um só braço. Irônico também era o compositor Erik Satie, que vi perambulando pelas ruas do subúrbio de Arcueil - solitário, excêntrico, místico, maravilhoso. Na solidão do seu apartamento, pouco maior do que uma cabine telefônica e que nunca passou por uma limpeza. Satie construiu uma obra que ocupa lugar de destaque na história da música moderna.

William Wiser é um cicerone incansável. Só repousa um pouco quando se senta em volta de uma mesa do Le Coupole ou da Closerie de Lilas, e pede um bom vinho. Ele faz um brinde àqueles que tiveram seus caminhos, seus talentos, cortados pela loucura ou pela morte prematura, como Zelda Fitzgerald, o poeta Hart Crane, Isadora Duncan e o romancista Raymond Radiguet. Mas a viagem não é para cultuar os mortos, tanto que William se recusa a visitar o cemitério Père Lachaise, a maior concentração de mortos ilustres por centímetro quadrado. Ele prefere caminhar comigo pelo Jardim de Luxemburgo, luxo e luxúria de verdes. Ali bem perto, ele informa, era o Casino de Madame M. Carrilleau, responsável por um dos maiores espetáculos noturnos de Paris. Em certas noites, depois de muitas taças de champagne, madame M. Carrilleau subia no palco e dançava o can-can. Sem calcinha.

(Crônica de Nei Leandro de Castro in Rua da Estrela, foto de Sandra Porteous)

Limão

2011-01-11T06:01:00.000-08:00

Olhe o limão.

Sua beleza exata

cítrica, glauca.

O limão parece uma redondilha

maior, com rimas em ão.

(poema de Nei Leandro de Castro in Feira Livre, foto de Sandra Porteous)

Meus verdes anos

2011-01-10T08:58:00.000-08:00

Meus verdes anos às vezes tinham a cor do verde lodo. Numa tarde, depois de gazear uma aula no Atheneu, que ainda ficava na Junqueira Aires, fui com uma turma pescar no Potengi. Ficamos perto da pedra da Chapuleta e jogamos nossas iscas, sabendo de antemão que o único peixe que poderia ser fisgado era o moré - pequeno, feio, sem serventia. Metido na farda do Atheneu, que minha mãe mantinha branca, imaculada, aguardei o peixe. De repente, uma fisgada mais forte do que a esperada. Derrapei no lodo, caí sobre a lama e as pedras que havia às margens do rio. Ainda hoje guardo na mão esquerda, perto do pulso, as cicatrizes dos ferimentos. E como convencer a minha mãe de que eu havia sujado a roupa e me ferido daquele jeito assistindo às aulas de geografia ou de história?

Estudei apenas dois anos no Atheneu da Junqueira Alves, que depois seria transferido para aquele prédio em forma de X, na Campos Sales. O antigo Atheneu, sob a direção do professor Celestino Pimentel, tinha uma grande atração: os bondes que vinham da Ribeira e subiam gemendo a ladeira da rua em que Câmara Cascudo viveu a maior parte de sua vida cheia de livros e de glória. O show ficava por conta da molecagem dos alunos. A gente passava sabão no trilho do bonde e aguardava a sua chegada, no parapeito do colégio, com a expectativa de uma torcida fanática diante de uma partida que decide o campeonato. E lá vinha o bonde, zunindo, potente, cheio de si. À altura do colégio, começava a patinar no trilho ensaboado. Quanto mais o condutor imprimia força ao monstro de ferro mais ele se desesperava, sem sair do lugar, sob vaias monumentais. Celestino Pimentel, que era um homem cordial, mas não admitia molecagens, ficava mais possesso do que o motorneiro do bonde.

Numa tarde de sábado ou domingo, eu e meus irmãos Euclides e Berilo fizemos uma cota e alugamos uma pequena canoa para pescar no outro lado do Potengi. Saímos remando, felizes da vida, pensando em pegar muito peixe e muito caranquejo às margens do manguezal. Antes de alcançarmos o outro lado, o céu escureceu de repente e sobreveio uma tempestade de varrer o mundo. Com gritos de medo, com choro, conseguimos chegar na outra margem e domamos a muito custo a canoa que dava pulos na água agitadíssima. Tremendo de medo e de frio, esperamos algumas horas até a tempestade serenar. Sempre que vejo de perto o Potengi, me vem essa lembrança cheia de arrepios e presságios. Mas o medo jamais superou o lirismo e a beleza com que o rio me contempla.

Maurício (vamos chamá-lo assim) era o menos inteligente de nossa turma. Falava errado, tirava as piores notas, era um desmantelo. Uma vez, formando uma dupla numa partida de sinuca, ele disse: "Agora é eu." Alguém corrigiu: "Agora é eu, não. Agora sou eu." E Maurício, revoltado: "Que história é essa? E eu não jogo não?" (Crônica de Nei Leandro de Castro in Rua da Estrela)

Angústia

2010-08-18T10:21:00.000-07:00

Angústia, ao atravessar um rio, viu uma massa de argila e, mergulhada nos seus pensamentos, apanhou-a e começou a modelar uma figura.

Quando deliberava sobre o que fizera, Júpiter apareceu. Angústia pediu que ele desse uma alma à figura que modelara. e. facilmente, conseguiu o que pediu.

Como Angústia quisesse, de si própria dar um nome à figura que modelara, Júpiter proibiu e prescreveu que lhe fosse dado o seu. Enquanto Angústia e Júpiter discutiam, Terra apareceu e quis que fosse dado o seu nome a quem ela fornecera o corpo.

Saturno foi escolhido como árbitro. E este, equitativamente, assim julgou a questão:

"Tu, Júpiter, porque lhe destes a alma, tu a terás depois da morte. E tu, Terra, porque lhe destes o corpo, tu o receberás após a morte. Todavia, porque foi Angústia quem primeiramente a modelou, que ela a tenha, enquanto a figura viver.

Mas, uma vez que existe entre vós uma controvérsia sobre o nome, que ela seja chamada 'homem', porque feita do humus."

(Fábula 220 de Caius Julius Hyginus, escravo pessoal do Imperador Caio Júlio César Octávio)

Presença e ausência de Rogério Rossini

2010-08-03T06:14:00.001-07:00

Vamos à procura de uma canção de amigo

que tenha um arranjo iluminado:

ruídos de bar, violinos de Bach,

regência de um maestro apaixonado

pela vida, embriagado de beleza e som.

E que bebia a alegria em grandes goles

com muita pressa, como se soubesse

que não faria a tempo a canção perfeita.

Vamos à procura de um choro só de flauta doce

que chore a perda do amigo, doce amigo

de mãos longas que não chegaram a compor

todos os adeuses a que tinham direito.

Vamos à procura de um réquiem

que não seja assim tão triste:

que tenha risos e guisos, quase uma ode à alegria

sobrepondo-se à dor, ao pranto, ao câncer.

Vamos à procura de uma elegia em pianíssimo

onde se desenham compassos, passos, abraços

entre clavas de sol e laços de ternura.

Vamos à procura da provável harmonia além da vida

que move estrelas, corações e mentes,

para entendermos a morte do amigo tão presente

e tão ausente: Rogério Rosalém Rossini.

(Poema de Nei Leandro de Castro, junho 1989. Foto imagens Google)

Dever de casa

2010-08-02T07:58:00.001-07:00

A casa visitada pelas brisas.

Aconchego de varanda.

O quarto. A planície da cama.

Lençóis com perfume de lavanda.

***

No verde da grama,

os pés quase alados

de uma mulher que ama.

***

Sala-de-estar

velhos amigos frente a frente.

Sala de estar contente.

***

Como requer água

o corpo que tem sede,

as paredes do alpendre

pedem rede.

***

Mesa farta, generosa mesa.

Doce campo de batalha,

lutas de gulas, gentileza.

***

Uma casa fria é abandono.

A casa tem o calor e o tamanho exatos

do coração do seu dono.

***

Na biblioteca, pise com cuidado.

Os livros são almas sensíveis

e têm um sono delicado.

(Poema de Nei Leandro de Castro, foto de Mário Meir)

Una città, una donna

2010-08-01T07:14:00.001-07:00

Vejo-te desbravando o inédito, o jamais dito,

a aventura feita de águas e sombra, labirinto e canais.

Estás nua e estás de joelho, como quem pede, como quem peca

por antecipação. O cheiro que vem das águas sobe

pelas tuas narinas acesas, faz arfar os teus seios,

mas agora queres tão-somente a paz da città, o milagre da città,

embora tenhas um desejo mais intenso do que as marolas

de 1.500 anos inauguradas e acumuladas na tua pele.

Quem é mais bela e sensual? Quem mais misteriosa?

A città que seduz e enlouquece os homens e a história

ou a mulher nua, sensível, de joelhos, com uma provável

rosa entre os seios?

De longe e de perto, Casanova te devora com os olhos.

Carpaccio encharca com seus vermelhos profundos

as auréolas do teu corpo. Feminina, segue pelos labirintos

do espanto e do prazer. És quase sereníssima,

apesar do ardor em teus sentidos, da nostalgia

de uma noite de êxtase, de beleza, quando o teu corpo

de repente inundou todas as margens. E jamais

conseguiste outro êxtase tão intenso. Ondas, remanso e paz.

(Poema de Nei Leandro de Castro, foto do imagens do google)

Despertar em Florença

2010-07-23T04:25:00.001-07:00

Cedo, os sinos, sinos, sinos de Santa Maria Novella despertam os nossos sentidos. Um novo dia para renovar a paixão que sobe das ruas com seus ares seculares. Ruas palmilhadas por Da Vinci, Michelangelo e por Masaccio, um gênio que descobriu a morte aos 27 anos, não sem antes guiar Adão e Eva na sua saída quase honrosa do paraíso. Florença, renascença de amor e arte para sempre gravada nos nossos sentidos despertados pelos sinos, sinos, sinos de suas igrejas.

(Poema de Nei Leandro de Castro, ilustração de Masaccio)

Cego de azul

2010-07-22T05:48:00.001-07:00

Molhando seus pés na areia

sonhou por mares antigos

em frios mastros sonhar.

Gritar veleiros à vista

ver sangue e cristal o mar.

Em noite escura saudoso

de um fugitivo luar

inventar bandos de luas

banhando a nudez no mar.

***

Seus olhos límpidas pérolas

de horizontes de além-mar

se abriam como velames

contra o vento azul do mar.

***

Molhando seus pés na areia

pisou na lua encharcada

que havia no espelho baço

da praia branco e luar.

***

Os olhos se dilataram

em ânsia de navegar.

Não viram a lua, o peixe,

veleiros a naufragar,

búzios, sargaços, estrêlas

- cegou-os o azul do mar.

(Poema de Nei Leandro de Castro in "O pastor e a flauta", ilustração de Van Gogh)

O amor oculto

2010-07-17T07:47:00.001-07:00

Onde se oculta o amor oculto? Nas franjas do mar? Na cortina dos cabelos? Faz bem à alma tocar o seu corpo ou simplesmente vê-lo. O amor oculto tem um sorriso que lembra sons de flauta e de guizos. Seus olhos escuros, dissimulados, são promessas de ternura, carícias e pecados. O amor oculto percorre caminhos, trilhas, ama a natureza e é livre, solto, felino como uma tigresa. Como se veste o amor oculto? Roupas escuras? Calça jeans? Blusa amarela? Se é oculto, como dizer o nome dele ou dela? Como me surge esse amor oculto? De que jeito? Tem uma dália tatuada sobre o peito? Escala falésias? Dança conduzida pelos vinhos? Devora com prazer, muito prazer, a sobremesa? O amor oculto sonha como poeta e quase foi princesa. Quero que o seu sorriso e seu olhar me afaguem com a doçura e a delicadeza dos bombons da Kopenhagen. O amor oculto se esconde em montanhas, se perde na neblina, mas seu sorriso permanece e ilumina. É ninfa de patins dobrando a primeira esquina. O amor oculto surge, sem pedir licença, nas minhas horas matinais. E permanece pela tarde, pela noite, e quer mais, sempre quer mais. O amor oculto é tranqüilo, discreto, não gosta de palavrão, exceto os gritados nas horas desvairadas da paixão. É embriaguez em loja de louças, absinto em xícaras azuis. O amor oculto emerge de crateras, quimeras, vestido de luz. O amor oculto faz questão de não ser, não estar, não vir à tona. De repente, monta e grita e esporeia e cavalga como uma amazona.

(Texto de Nei Leandro de Castro, ilustração de Pablo Picasso)

A presença da poesia

2010-07-16T05:26:00.000-07:00

Numa tarde de solidão quase infinita, a poesia surgiu diante de mim, me pegou pela mão e saímos juntos. Levou-me correndo para as falésias manchadas com o vermelho desbotado do anticrepúsculo, e eu percebi claramente que a poesia tinha corpo de mulher, ternura de mulher, magia de mulher. Beijou-me na boca, despiu-se e disse que queria ser amada não como usualmente se ama a poesia, mas como se ama uma mulher cheia de desejos. A poesia tinha uma cabeleira escura, os seios apontando para o infinito e os seus lábios tremiam. Começamos a trocar carícias e eu jamais poderia imagina que a poesia fosse tão bela, tão deslumbrante, quando se despe totalmente. A poesia me lançou nardos e dardos de doçura, gemeu e os seus gemidos foram tão fortes que, a muitas léguas dali, um homem à beira do suicídio despertou para a vida e escreveu uma ode ao amor. À nossa volta, gaivotas ficaram tontas de ternura, ensaiaram vôos acrobáticos e saudaram os amantes nas alvuras e alturas das falésias com seus gritos marinhos. Depois do crepúsculo, a noite demorou a chegar porque a tarde alcoviteira queria ver mais, ver mais. Na despedida, depois de tantos embates, desses que ficam gravados na memória como tatuagens, a poesia me disse algo que me deixou preocupado, em alerta. "Se você continuar preferindo ficar muito triste" - disse ela num sussurro, numa doce advertência - "eu não o visito mais. Tristeza cansa, meu amado." E logo depois saiu dos meus braços e eu me vi no alto das falésias, na solidão mais maravilhosa que um ser humano pode conhecer. Oito gaivotas pousaram nos meus ombros, me acariciaram com os seus bicos indiscretos e em seguida levantaram vôo, talvez à procura da poesia.

(Texto de Nei Leandro de Castro, ilustração "O Beijo" de Rodin)

Noturno só para Maysa

2010-07-08T05:30:00.001-07:00

Liberto-me do dia

porque a noite desabrocha em pétalas de ópio

e cria uma distância íntima.

A noite penetra pelos meus ouvidos,

pelo meu sexo, possui-me

(pólen estéril apenas crescendo em dor)

e mostra, na metamorfose

da posse, a outra face

que procuro para caminhar só

entre os homens.

Sei da inexistência da aurora:

tímida rosa fecundada

longe de minhas mãos inúteis.

Sei das cores irreais da rosa

que se abrirá somente

quando a tocares de leve com o teu beijo.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Voz Geral, 1963, foto arquivo do Google)

A gula

2010-07-04T06:16:00.000-07:00

A gula brilha nos olhos grandes dos glutões, com o fulgor das gemas malpassadas. A gula mergulha e nada no frigir dos ovos, no ouro liquefeito do azeite de dendê, naufraga em molhos untuosos: bechamel. Na mesa, a gula rende-se à beleza trágica do leitão asfixiado por uma maçã. A gula trespassa com a língua e com os dedos a cobiçada virgindade das empadas. De noite, quando a lua é uma fatia de queijo no infinito, a gula toma a geladeira de assalto, em busca do último pedaço de camembert que se refugiou no frio, protegido por mortais mortadelas. A gula é docemente herética: adora papos-de-anjo, barrigas-de-freira, toucinhos-do-céu e a eternidade tecida em fios de ovos. Com olhar mendigo, a gula lambe os chocolates do hemiplégico. A gula se perde e se encontra em paisagens de sonho: montanhas de claras em ponto de neve, bosques de algodão-doce e alcaçuz, às margens de um lento e silencioso rio de leite condensado. Mel sobre panquecas, morangos soterrados pelo creme, nozes e amêndoas cobertas de calda de morango, o sabor e o perfume da baunilha sob camadas de mousse - eis os jogos de esconder da gula. A gula adora os lábios carnudos e trêmulos das gelatinas. Politicamente incorreta, ela alimenta o seu desejo mais intenso: omeletes de ovos de avestruz com recheio de corações de beija-flor no café da manhã. A gula se banha em cascatas de saliva. Carrega nos bolsos pegajosos de gordura o seu pecado capital. Não teme o inferno e suas amarguras de jiló. Rejeita a cozinha insossa do purgatório. E só admite um céu: o palatino.

(Texto de Nei Leandro de Castro, ilustração de Caravaggio)

Relembranças

2010-07-03T05:26:00.001-07:00

Lembranças de amores idos e vividos estão chegando e tomando lugar diante das teclas do computador. Minha primeira namorada se chamava Marinete e morava na Afonso Pena, bem em frente a um areal onde minha turma jogava pelada. Com quinze dias de namoro, Marinete permitiu que eu pegasse na sua mão. Mas o gesto foi visto pelo irmão, que deu queixa ao pai, que botou de castigo a namoradinha e a obrigou a acabar o namoro.

O primeiro beijo foi em São José de Mipibu, onde eu passava férias na casa do meu tio Miguel. Certa manhã, num beco que levava a uma entrada lateral da casa, uma menina da minha idade, cerca de 11 anos, se aproximou e me surpreendeu com um beijo na boca. Eu poderia fantasiar, romantizar o momento, mas sinceramente não gostei. O beijo tinha gosto de cuspe... Poucos anos depois, ainda em São José de Mipibu, namorei com Zizi, que tinha passado 30 dias de férias no Rio de Janeiro e chiava como gente grande. O que mais atraía em Zizi era o sotaque, quando ela falava djia, tchinha, tchitchia. Paquerei Zizi montado na bicicleta do meu primo e ela se rendeu à minha habilidade de ciclista. Com três dias de namoro, ela perguntou onde estava a minha bicicleta e eu lhe disse que a bicicleta não era minha. Zizi fechou a cara, deu uma rabissaca e me mandou andar, dizendo que não namorava rapaz sem dinheiro para comprar uma bicicleta.

Mas paixão, paixão mesmo, eu tive pela minha professora de francês do Atheneu. Ela era doce,tranquila, muito bonita. Nos meus doze anos, eu me sentava na primeira fila e ficava bebendo as suas palavras, doces palavras ditas em francês. Uma vez, ousei perguntar: "Professora, como se diz "eu te amo" em francês?" Quando ela disse, com voz sussurrante "je t'aime", eu tive certeza de que estava recebendo uma declaração de amor. A partir desse dia, eu sussurrava em suas aulas je t'aime, je t'aime, muito apaixonado. Foi ela quem me despertou a paixão pela língua francesa. Na Aliança Francesa do monsieur Bernard Alleguède, eu sonhava ter uma professora bela e apaixonante como aquela.

(Texto de crônica de Nei Leandro de Castro, foto de arquivo do Google)

Regatas

2010-07-02T06:06:00.001-07:00

As quilhas dos ioles

cortavam como navalhas

o dorso do rio, a paz do rio

sob o azul dos domingos.

***

À margem esquerda,

o silêncio enlameado do manguezal,

um cheiro forte, um silêncio de morte.

***

À margem direita do rio,

estudantes e cafetões, putas e doutores

torciam pelo Náutico e pelo Sport.

(Poema de Nei Leandro de Castro, ilustração de Thomé Filgueira)

Mesa de bar confidente

2010-07-01T05:30:00.001-07:00

Três homens, todos com mais de 60 anos, se reúnem quinzenalmente num bar do Tirol. Sentam-se em volta da mesa reservada para eles e são atendidos pelo dono do bar. Pelo que bebem, pelas viagens que narram, devem ter boas aposentadorias, mas não são ricos. Ricas são as aventuras que eles contam, bebendo calmamente suas doses de Old Parr, fingindo que não vêem as pessoas em volta. Um deles contou que, aos 59 anos, se apaixonou por uma menina 30 anos mais jovem do que ele. "Foi uma das mulheres mais sensuais e maravilhosas que conheci" - sussurrou. Seus olhos ficaram úmidos e ele pigarreou forte. E disse que a menina, bela e aventureira, havia passado uma temporada em Portugal e de lá guardara expressões que o levavam a surtos de ternura. Por exemplo: "Vem, fica-te ao pé de mim." Quando ele chegava pertinho dela, a menina o beijava muito, muito, e recitava de cor sonetos de Florbela Espanca. O apaixonado, que nunca fora um leitor de poesia, passou a ler todos os poetas ao seu alcance, para agradar a sua amada. O amor floresceu como lírios azuis, a ternura teceu todas as suas tramas com as cores do arco-íris, a vida pulsva no seu coração com a força de um exército em marcha. Numa noite de 13 de agosto, a menina veio ao seu encontro, no lugar de sempre, e disse, quase sem voz, com lágrimas turvando os seus olhos e a sua alma: "Eu sou noiva de um mineiro, vamos casar e morar no interior de Minas. Te amo muito, muito, não cante o coração com mais verdade, como disse o poeta. Mas vou-me embora." E nunca mais deu notícias. O boêmio, enxugando as lágrimas, concluiu dizendo aos amigos de copo, testemunhas de sua dor, que naquele 13 de agosto descobriu que não tinha vocação para suicida. ...

(Texto de Nei Leandro de Castro, ilustração de Di Cavalcanti)

O amor

2010-06-20T05:05:00.000-07:00

Na selva amazônica, a primeira mulher e o primeiro homem se olharam com curiosidade. Era estranho o que tinham entre as pernas.

- Te cortaram? - perguntou o homem.

- Não - disse ela. - Sempre fui assim.

Ele examinou-a de perto. Coçou a cabeça. Ali havia uma chaga aberta. Disse:

- Não comas mandioca, nem bananas, e nenhuma fruta que se abra ao amadurecer. Eu te curarei. Deita na rede, e descansa.

Ela obedeceu. Com paciência bebeu os mingaus de ervas e deixou que lhe aplicasse as pomadas e os ungüentos. Tinha de apertar os dentes para não rir, quando ele dizia:

- Não te preocupes.

Ela gostava da brincadeira, embora começasse a se cansar de viver em jejum, estendida em uma rede. A lembrança das frutas enchia sua boca de água.

Uma tarde, o homem chegou correndo através da floresta. Dava saltos de euforia e gritava:

- Encontrei! Encontrei!

Acabava de ver o macaco curando a macaca na copa de uma árvore.

- É assim - disse o homem, aproximando-se da mulher.

Quando acabou o longo abraço, um aroma espesso de flores e frutas invadiu o ar. Dos corpos, que jaziam juntos, se desprendiam vapores e fulgores jamais vistos, e era tanta a formosura que os sóis e os deuses morriam de vergonha.

(André Marcel D'Ans in La verdadera Biblia de los Cashinahua, ilustração autor desconhecido da tribo Cashinahua)

Canção de outono para Verlaine

2010-06-19T05:39:00.000-07:00

Como folha que morre

e ninguém a socorre,

em passo lento

o bêbado perene

do pobre Verlaine,

ao relento

com frio e sono,

vaga pelas ruas

com as árvores nuas

do outono.

***

À luz de velas

em tasca de Bruxelas,

com absinto e morfina

afoga a solidão.

Ao som da viola louca

e com voz rouca

em surdina,

chora na canção

que fez para Rimbaud,

que o deixou

só, com seu amor

e sua dor.

(poema de Luis Carlos Guimarães in O fruto maduro, foto de Sandra Porteous)

Romance da Cidade de Natal

2010-06-18T04:29:00.000-07:00

PREFÁCIO

Uma cidade não se abre

fácil, como um guarda-chuva,

a quem sequer não a tem.

Uma cidade é como a luva:

***

sem o gesto e a medida

exatos de quem a calça,

jamais se entrega a alguém

por mais força que se faça

***

para tê-la ou possuí-la.

Pode tê-la, mas sem uso,

simples adorno ocultando

a sua alma ao intruso.

***

Mas possuí-la, através,

de um exercício constante

de amor e contemplação

é ver o quanto de amante

***

uma cidade esconde em si.

Ao menor gesto, qualquer,

que venha de quem a ama,

ela transcende: mulher.

***

Mulher lânguida que, amada,

mais ama além, sobre a dor.

E nos devolve em silêncio

o que lhe damos de amor.

***

Silêncio que pensa no homem

o seu ingênito pasmo,

como a paz que nos oferta

a mulher depois do orgasmo.

***

Natal não foge à regra

que a experiência assinala.

Íntima, entre o rio e o mar,

se estende. Convém amá-la.

(poema de Nei Leandro de Castro, foto de Sandra Porteous)

Matinê do Cinema Rex

2010-06-17T14:08:00.001-07:00

Foi na tela ou na platéia

Foi verdade ou ficção?

O menino não consegue

responder essa questão?

O filme já começado,

Tom Mix herói, bonito,

a mocinha suspirando,

que coração mais aflito.

A emoção bate nas têmporas,

um lugar vazio ao lado.

Uma mulher perfumada

ocupou aquele espaço

e alguns minutos depois

(Tom Mix briga tão bem!)

faz carinho no seu braço.

Depois levou o carinho

para o sexo endurecido,

enquanto o caubói brigava

com três ou quatro bandidos.

Veio a explosão do gozo

mais forte do que os socos

do herói destemido, audaz.

A mulher se levantou

e se foi pra nunca mais.

(poema de Nei Leandro de Castro in Autobiografia)

A lua das raposas

2010-06-15T07:44:00.000-07:00

"- Quando eu vejo a lua assim desse tamanho e todo mundo olhando pra cima e dizendo que lua mais bonita, eu não acho nada de boniteza nela, porque essa desgraçada só tem me feito sofrer, desde menino. Então, inda não contei? É bom começar do começo. Em noite de lua todo mundo sabe que corre muita raposa doida. No tabuleiro onde a gente morava, nem se fala, tinha noite que a gente matava dez, vinte raposas, juro por Deus. Muita raposa, sim. Basta dizer que nossa casa, que não tinha riqueza mas era grande, com seis quartos e muito alpendre, era toda forrada com couro de raposa. Forro no chão e na parede. Meu pai foi um grande matador de raposa doida. Pois foi numa noite dessa de lua amojada que uma raposa entrou lá dentro de casa e eu, com dois anos de idade, estava brincando e nem dei fé que a bicha vinha me estraçalhar. Só que meu pai foi mais ligeiro: pegou a bicha pelo pescoço e começou a lhe dar uns baques, cada qual o mais forte, capaz de matar um gato. Contei quarenta e duas quedas. Como? Pergunta mais besta. Então você não está cansado de saber que lá em casa com dois anos todo mundo já sabe a taboada de cor e salteado? Mas deixe contar a história ou então não conto mais. Como eu ia dizendo: depois de levar quarenta e duas quedas do meu pai, não é que a danada se fingiu de morta? Foi meu pai dar as costas pra ir buscar o facão modo tirar o couro dela, a infeliz me abocanhou bem aqui, pode ver, arrancou um naco de minha perna. Não queira nunca levar mordida de raposa doida. A desgraçada mordeu e acabou de morrer, também com tanto baque, né? Mas deixou a ferida saindo sangue de seringada, me lembro como se fosse hoje. Nisso o meu pai, com licença da palavra, verteu água em cima do sangue, que é o melhor remédio pra mordida de raposa doida. Tive febre de quarenta graus quase um mês, minha mãe já pensando que não ia me criar. Escapei, tou aqui vivinho contando a história, mas não gosto de lua cheia, sabe por quê? Toda vez que a lua fica grandona assim, a ferida da perna se dana pra doer, me dá febre, formigamento no corpo, zoada nos ouvidos e uma vontade danada de sair pelos tabuleiros matando galinha de dentada.

- Mentiroso!

O galego Assis levantou-se da cadeira tão ágil quanto uma raposa:

- É a puta que pariu!"

(texto de Nei Leandro de Castro in O dia das moscas, foto de Mário Meir)

Eros

2010-06-14T05:08:00.001-07:00

Eros nasceu do Caos - é o que dizem.

Outras fontes o apontam

como resultado de uma homérica suruba.

Seria filho de Íris ou de Ilítia

ou de Artemis Crônia com Hermes.

Outra versão: filho de Afrodite

(Afrodite era fogo) com Hermes.

O poeta não tem nenhuma obrigação

de saber essas mitologias todas.

Só sabe que nos puteiros romanos

Eros era conhecido como Cupido

e tinha o pênis assim pequenininho

como de um anjo barroco.

(poema de Nei Leandro de Castro in Era Uma Vez Eros, pintura de Baudry)

O pastor e a flauta

2010-06-13T05:59:00.001-07:00

A flauta entre os seus dedos era infância

relembrança de azul, verde rebanho

repousando nas águas o cansaço

que o pôr de sol deixava em suas lãs.

***

Era música andando na distância

perdida das colinas. Era banho

de orvalho no silêncio do céu aço

forjado pelo fogo das manhãs.

***

Era vestígio de mulher ausente

feita de lã e paz, sol e canção

(que jamais nos virá: só se pressente).

***

A flauta era saudade e já não era:

morto o pastor, a bôca e os dedos não

mais inventavam sóis de primavera.

(poema de Nei Leandro de Castro in O Pastor e a Flauta, 1961 - quadro de Renoir)

Antônio de Castro

2010-06-12T04:43:00.000-07:00

Nos anos 40, em Caicó, um tenente da Polícia saiu à frente de uma tropa à procura de um assassino perigoso. O bandido, que tinha muitas mortes nas costas, foi localizado entre uns lajedos e começou a atirar. Depois de intenso tiroteio, o matador se rendeu: tinha um ferimento no braço e sangrava muito. Os solddos tomaram a arma dele, improvisaram uma atadura e iniciaram a caminhada de volta para a cidade. A certa altura, sob um sol de rachar moleiras, o bandido começou a se queixar de sede. O tenente sabia que os feridos a bala sentem uma sede imensa, quase mortal. No meio do caminho, ao avistar um casebre, o tenente resolveu pedir água para o prisioneiro e ordenou que ele o acompanhasse. De repente, o grito de um soldado: "Cuidado, tenente!" O oficial se virou e viu que o criminoso havia retirado uma peixeira escondidaem algum lugar do seu corpo. Não houve tempo para nada. O bandido levantou com as duas mãos a faca de doze polegadas e cravou-a no próprio peito. Ninguém o teria impedido de assassinar o militar.

O tenente voltou para Natal, fez carreira na PM e foi reformado como coronel. Ele costumava contar essa e outras histórias a seus filhos, que eram oito, na pequena casa da rua Professor Zuza. Como um oficial da Polícia, que cultivava a honestidade e a honradez, podia sustentar uma família tão numerosa? Não era fácil, mas era possível. Criativo, incansável, ele abriu uma fábrica de sabão no quintal dessa casa e à noite e nas folgas do quartel, com o auxílio de dois ajudantes, fabricava um sabão de boa qualidade e preço baixo, preferido por todas as lavadeiras dos arredores. O coronel Antônio de Castro era também um leitor assíduo e atento - um caso raro entre os seus colegas de farda. Trazia para a mesa os seus autores preferidos e citava trechos e mais trechos de memória. Encabulava a recatada esposa quando recitava os versos fesceninos de Bocage, um dos poetas que ele mais admirava.

Foi o coronel Antônio de Castro quem me apresentou a um romance de Jorge Amado e me induziu, irremediavelmente, ao vício da leitura. Tenho uma lembrança muito nítida dele, sentado numa cadeira de balanço, lendo um livro volumoso de capa verde. Fiz perguntas e ele me disse que aquela não era ainda leitura para mim e que fizesso o favor de não ler o livro às escondidas. Um dia, não resisti, dei uma olhada e descobri que o livro, em muitos volumes, tinha o título de Memórias de Casanova. Mesmo dominado pela curiosidade, não tive coragem de me aprofundar na leitura. O coronel não admitia insubordinação.

Muitos anos depois, num sebo do Rio de Janeiro, eis que me deparo comos dez volumes das memórias, cheias de conquistas amorosas, erotismo e aventuras, de Giacomo Casanova de Seingalt. Comprei na hora esses livros que me emocionam até hoje, porque me fazem lembrar, com muita clareza, um homem corajoso, cordial, íntegro, inteligente e muito amoroso com sua mulher, dona Alice, e com seus filhos. Modéstia à parte, Antônio de Castro era o meu pai.

(crônica de Nei Leandro de Castro publicada na Tribuna do Norte)

Soneto das variações

2010-06-11T06:13:00.000-07:00

Branca praia da minha adolescência

absorta em breves flores de canção.

Calaram-se meus ecos luminosos

de crença numa Estrela da Manhã.

***

Branca praia perdida na falência

de infante mundo, azul contemplação,

fendeu-se em mil detalhes pantanosos

bebenda a minha Estrela da Manhã.

***

Não mais a branca praia como outrora

-festa de búzios com risos de lua

no meu encantamento de menina.

***

Pesada e real, diversa é a praia agora:

se toda eu quero inteira a areia, o mar,

afogo os meus desejos na retina.

(Poema de Zila Mamede in Rosa de Pedra 1953, foto de Sandra Porteous)

Canção de amor

2010-05-30T05:33:00.000-07:00

Eu não pensei que o amor fosse tormenta,

incisões na pele, tatuagem na alma

e um tremor que toma conta de todos os espaços

em volta do nosso ventre, Jesus.

Eu não podia avaliar que o amor era Tanatos

nos levando nos seus braços de espinhos

e adiando, por falta de compaixão, a nossa morte.

Nunca pude perceber que o amor

fosse uma formação de nuvens negras, de cheiro forte,

agora e na hora de nossa morte, amém.

***

Descobri o amor, senti que te amava

com a ternura dos cisnes e o furor dos genocidas,

quando partiste.

(Poema de Nathália de Sousa in Poemas Devassos e uma Canção de Amor, foto de Sandra Porteous)

Ouve, amada

2010-05-22T04:52:00.000-07:00

Ouve, amada, o som da flauta desvirginando a manhã.

É o que a minha alma tem de mais mística e de pagã.

***

Ouve, amada, a sístole do tambor enquanto a vida segue.

É o meu coração que não sabe ser triste nem alegre.

***

Ouve, amada, um fio de som na noite fria, outonal.

É o cantochão da minha tristeza de vidro e de metal.

***

Ouve, amada, a música festiva na pequena praça da cidade.

São os guizos do meu amor, minha ternura com alarde.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Diário Íntimo da Palavra, foto de Sandra Porteous)

Junqueira Aires 371

2010-05-21T12:47:00.000-07:00

No casarão de onde se vê o rio

e o casario da velha Ribeira,

o homem insone, de vasta cabeleira,

olhos gastos de tantas mil leituras,

viaja em muitas páginas.

Transforma a aridez das pesquisas

em doce erudição, novos mundos,

portas abertas: Áfricas redescobertas

por caminhos nunca dantes percorridos,

redes de dormir com varandas para o infinito,

Mula sem Cabeça, Saci e Lobisomem,

Civilização, a Grécia como fonte e estuário,

Caipora e Papangu, o sorriso e o grito

que há no fundo do nosso imaginário.

***

O homem, que vai passar mais uma noite insone,

em rica solidão, rico silêncio, sabe de tudo.

Viaja em torno de si mesmo, em seu oceano,

na circunavegação de Luís da Câmara Cascudo.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Autobiografia Poemas)

Solo desafinado para Nei Leandro

2010-05-18T06:15:00.000-07:00

Quero o poema tão claro

nas coisas que pretendo dizer,

que na viagem da noite

pelos caminhos da madrugada,

ao falar na manhã que vai chegar

todos vejam o dia acabando de nascer.

***

E quando o poema fala de amizade,

saibam de que amigo quero falar.

Amizade que existe e para existir

tem trutas atravessadas na garganta,

contradições, mágoas, desencantos,

e não se cansa, sempre recomeça.

***

Verão de um calendário só dezembros

andando nos caminhos da madrugada,

manhã acabando de nascer

no grito amarelo dos cajus,

se reencontra no primeiro abraço

do ontem de hoje e depois de amanhã.

***

Não descompassou o coração nas alturas

quando viajou mundo pela mão do amigo.

Solo de pandeiro, cuíca e violão,

amizade que distribui o pão

e a mostarda da alegria,

bebe tristeza se o vinho faltar.

***

Amizade de lágrimas repartidas

num velho filme de Frank Capra,

antenas ligadas no cio da noite,

no bar Acácia descobriu a poesia

no fogo brando do primeiro conhaque,

no ouro amargo de uma cerveja Brahma.

***

Parentesco maior que o do sangue,

a amizade existe, sempre existirá.

Como quero o poema tão claro

nas coisas que pretendo dizer,

ao falar de amizade todos pensem

no amigo Nei Leandro de Castro.

(Poema de Luís Carlos Guimarães, publicado na Tribuna do Norte em 24/08/1986)

Feijão à João Ubaldo

2010-03-29T05:18:00.001-07:00

Na única exceção deste volume,

aqui vai um soneto em rima rica

que com muito prazer agora assume

o saber do ermitão de Itaparica.

***

Cozinhe n'água e sal todo o feijão,

escorra bem os grãos feitos ao dente.

Alho, cebola, o seco camarão

no dendê são dourados lentamente.

***

Despejar o feijão no refogado

e ajuntar mais um pouco de dendê

até que fique tudo besuntado.

***

Agora vem um toque bem maneiro:

misture o camarão fresco e você

vai dar um viva ao povo brasileiro.

(Poema de Celso Japiassu e Nei Leandro de Castro in 50 Sonetos de Forno e Fogão, foto Sandra Porteous)

Amar/Armar

2009-11-11T03:13:00.000-08:00

Força, amor, para que o medo

não seque nossa saliva

como seca o leite dos rebanhos.

Força, amada, para que seja apenas transitória

a maquilagem de clown que arrodeia

nossos narizes vermelhos pelo choro

em memória dos meus e dos teus mortos.

A alvaiade que clareia e falseia nossos risos

deve servir depois para inscrições

de todas as palavras que não ousamos

escrever nos muros escuros desta noite.

Antes, amor, cuidado: é necessário

despistar o faro da matilha

com o suor das axilas, do sexo,

dos nossos corpos emaranhados,

quarenta graus à sombra.

E não temas se um dia as tuas mãos

de repente forem postas para cima

espalmadas contra a parede, enquanto

cães de fila farejam a tua mente.

As granadas são guardadas na cabeça

de cada um de nós.

(Poema de Nei Leandro de Castro in CantoContraCanto, foto de Sandra Porteous)

Circo da Madrugada, Paris

2009-11-09T03:01:00.001-08:00

Uma pausa no riso e na alegria

para se sentar à mesa, ao meio-dia.

(Texto Nei Leandro de Castro, foto autor desconhecido)

Ars poetica

2009-11-06T02:15:00.001-08:00

Ah, definir a poesia

de uma maneira

tão simples e bela

que as pessoas

repitam a definição

como se fosse delas.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Musa de Verão, foto de Sandra Porteous)

Diário de Viagem

2009-11-03T04:05:00.000-08:00

Os espelhos florentinos

fesceninos espreitavam

ela penetrada em mim

e eu penetrado nela.

Do portal atrás de nós

o outono derramava

uma claridade amarela.

Contra essa luz fixei

a suave nudez dela:

o sexo recém-lambido

e seus seios de donzela.

Nossos gemidos eram altos

como os sinos da Igreja

de Santa Maria Novella.

(Poema de Nei Leandro de Castro in Era uma vez eros, foto de Sandra Porteous)

Amor a Roma

2009-11-02T04:38:00.000-08:00

Mais duradouros que as pedras dos monumentos, na quase totalidade destruídos, durante séculos, são os versos, os discursos, os pensamentos, as leis, as narrativas históricas dos romanos. Os monumentos intelectuais, expressos em palavras, resistiram a todas as destruições e mudanças. Tudo consome a poeira do tempo, exceto as idéias que germinam nas sementes das palavras, reunidas nas espigas das frases, multiplicadas nas searas das obras fecundas. No barro, na pedra, no papiro, no bronze, no pergaminho, no papel, as palavras-sementes fazem germinar as idéias, que vão e voltam, mas não morrem, que aplacam sofrimentos, enlevam espíritos, arrebatam consciências, conformam a conduta, incendeiam multidões.

(Texto de Afonso Arinos de Melo Franco em Amor a Roma, foto de Sandra Porteous)

Alma das ruas cariocas

2009-10-29T04:04:00.000-07:00

Oh! Sim, as ruas têm alma! Há ruas honestas, ruas ambíguas, ruas sinistras, ruas nobres, delicadas, trágicas, depravadas, puras, infames, ruas sem história, ruas tão velhas que bastam para contar a evolução de uma cidade inteira, ruas guerreiras, revoltosas, medrosas, esplinéticas, esnobes, ruas aristocráticas, ruas amorosas, ruas covardes que ficam sem pinga de sangue.

(Texto de João do Rio, foto de Sandra Porteous da Rua Aprazível em Santa Tereza)

Dois Poemas de Florença - Santa Trinità

2009-10-28T04:46:00.000-07:00

Na ponte Santa Trinità

uma bela menina florentina

de pernas longas, saia curta

e um lindo sorriso

aguarda que um Dante lhe aponte

os caminhos do inferno e do paraíso.

(poema de Nei Leandro de Castro, foto Sandra Porteous)

Dois poemas de Florença - Ponte Vecchio

2009-10-28T04:23:00.000-07:00

Ao pôr-do-sol em Florença

o ouro das ouriversarias

da Ponte Vecchio

cai sobre o Arno que se arrasta

e sente frio

e que até então

estava triste

em sua solidão de rio.

(poema de Nei Leandro de Castro, foto de Sandra Porteous)

Paris em pedaços

2009-10-24T04:03:00.000-07:00

O sol do outono torna Paris ainda mais bela. O frio pede agasalhos, mas não é sacrifício caminhar pela margem esquerda do Sena, ao lado das pequenas bancas dos "bouquinistes", sob as bênçãos da catedral de Nôtre-Dame, uma das mais belas igrejas do mundo. Ali adiante estende-se a Pont Neuf que, apesar do nome, é a ponte mais velha sobre o Sena. Sem pressa, o caminhante vai alcançar o Museu d'Orsay e o Louvre, com suas imensas, impressionantes coleções de arte. Se o cansaço se insinuar, basta entrar em um dos barcos que fazem pequenas excursões pelo rio e pode deixá-lo bem perto da Torre Eiffel, uma ousadia arquitetônica, lança apontada contra o céu de outono. A Paris que amo é assim e também as caminhadas por suas ruas estreitas, o prazer e a arte da gastronomia, bons vinhos mas não necessariamente muito caros, descobertas de coisas simples que não estão nos guias de turismo.

(Nei Leandro de Castro - crônica publicada na TN em 23/10, foto Sandra Porteous)

Despertar em Florença

2009-10-23T04:26:00.001-07:00

Cedo, os sinos, sinos, sinos de Santa Maria Novella

despertam os nossos sentidos.

Um novo dia para renovar a paixão

que sobe das ruas com seus ares seculares.

Ruas palmilhadas por Da Vinci, Michelangelo

e por Masaccio, um gênio que descobriu a morte aos 27 anos,

não sem antes guiar Adão e Eva na sua saída

quase honrosa do paraíso.

Florença, renascença de amor e arte

para sempre gravada nos nossos sentidos

despertados pelos sinos, sinos, sinos de suas igrejas.

(poema de Nei Leandro de Castro, Foto de Sandra Porteous)

A Coruja de Minerva

2009-09-29T06:01:00.001-07:00

"Quando a filosofia pinta cinza sobre o grisalho, uma forma de vida já envelheceu e, com o cinza sobre cinza não se pode rejuvenescer, apenas conhecer; a coruja de Minerva alça seu vôo somente com o início do crepúsculo."

(Georg Wilhelm Friedrich Hegel, foto Sandra Porteous)

Pipa 2009

2009-09-28T08:11:00.001-07:00

"Mas as coisas lindas

Muito mais que findas

Essas ficarão."

(Carlos Drummond de Andrade, foto Sandra Porteous)

Prefácio do Rio

2009-09-23T04:33:00.001-07:00

Quero arrancar

o leite da poesia

de tuas pedras

como:

o catador que descobre

o ferro e o cálcio dos monturos,

o amante que faz prospecção

do leite vaginal,

o menino que extrai

o difícil espinho,

o cafetão que arranca

a féria da noite,

o solitário que retira de si mesmo

a aventura,

quero o teu lodo e a tua alma

essenciais como a um peixe

em súbito surto de asma,

quero chafurdar na tua alma

de asfalto, quero-te

cidade amaldiçoada pelos ventos podres

que descem das favelas,

quero romper-te como quem rompe

um túnel ou uma nuvem de monóxido

de carbono ou mergulha

de corpo inteiro num rio poluído

rio branco, rio,

rio na tua noite devassada

pela intimidade dos bares,

com o penúltimo bêbado, aquele que pede

sua dose única (a saideira) de cicuta

e por amor lhe é negada.

Rio de Janeiro, agora és dezembro

e és jogo fútil de palavras

para todos os meses da folhinha

e é chegada a hora deste invasor,

deste falso tímido (que exibe

a carteira profissional de tímido

para não fazer declarações de amor),

está na hora de declarar

o meu desvario e amor por ti,

cidade hermafrodita como um cristo,

amarga e granítica como

um pão de açúcar, cidade

de joelhos separados, de boca úmida,

mulher túmida,

intumescente,

virgem deflorada por uma flecha,

hímen complacente, hino de mentira,

sol & mar, amor & ódio,

lugar comum.

(poema de Nei Leandro de Castro, foto de Sandra Porteous)

O bruxo do Cosme Velho

2009-09-20T05:51:00.001-07:00

Quando a noite é íntima e profunda

como um conto,

o bruxo passeia sua melancolia

pelas ladeiras do Cosme Velho.

Os óculos se apóiam no nariz,

que se apóia no bigode branco,

que esconde o vestígio da pele escura

e o ríctus da epilepsia.

Por trás dos óculos, o bruxo

tem um olhar de dor e ironia

ao ver as antigas chácaras

estioladas pelo cimento armado,

ao ouvir o pedido de socorro do rio antigo

hoje riacho em estertor.

Na impossibilidade de colher

as últimas flores dos quintais do bairro

- restos arrancados dele mesmo -

o bruxo marca com o compasso

do seu coração e da bengala

a métrica de um soneto

para a mulher amada e a cidade

desaparecidas.

(in Diário Íntimo da Palavra, Nei Leandro de Castro. Foto de Sandra Porteous)

Antiga sabedoria, um tanto cósmica

2009-09-19T05:47:00.001-07:00

So-shu sonhou, E tendo sonhado que era um pássaro, uma abelha, e uma borboleta Pensou com seus botões para que procurar sentir-se como qualquer outra coisa. Daí sua satisfação.

(Ezra Pound, foto Sandra Porteous)

A criança nova

2009-09-10T04:52:00.000-07:00

A criança nova que habita onde vivo

Dá-me uma mão a mim

E a outra a tudo que existe

E assim vamos os três pelo caminho que houver,

Saltando e cantando e rindo

E gozando o nosso segredo comum

Que é o de saber por toda a parte

Que não há mistério no mundo

E que tudo vale a pena.

(trecho de O Guardador de Rebanhos, Fernando Pessoa. Foto de Sandra Porteous)

Rendeira

2009-09-09T05:32:00.000-07:00

"Uma profissão humilde e linda é a da nossa rendeira, tecendomaravilhas de delicadeza e equilíbrio nas almofadas toscas, no jogo mecânico dos bilros de pau. São artífices em ambientes paupérrimos, conseguindo obras primas que encantam os olhos estrangeiros."

(Luís da Câmara Cascudo, Dicionário do Folclore Brasileiro - Foto Sandra Porteous)

Jardim Botânico

2009-09-08T04:15:00.001-07:00

Conhecemos durante as idades, muitos jardins, desde aquele, talvez o mais longe: Um jardim com tantas flores qual delas escolherei? Mas "o que fica" é o que nos deu companhia na juventude, silêncio e cisma, numa ponta de banco que parecia estar esperando por nós a hora em que chegávamos. Dali partíamos para todos os futuros... Uma tarde (os futuros são passados), voltamos. Os portões vão se fechar. O jardim é o mesmo. A ponta de banco é a mesma. Bem-aventurado quem lhes pode dizer:-Obrigado, meu jardim. Obrigado, minha ponta de banco.

(texto de Álvaro Moreyra, in As Amargas, Não..., foto Sandra Porteous)

Nada muda

2009-09-07T05:36:00.000-07:00

"Em Brasília, todos são inocentes e todos são cúmplices."

"O governante que se preocupa demais com o espelho acaba vendo apenas a si próprio."

(Nelson Rodrigues)

"Há sujeitos que vendem sua alma e vivem muito bem com a consciência que lhes resta"

(Logan Pearsall Smith)

"Primeira coisa a fazer: matar todos os advogados."

(William Shakespeare)

"A burocracia é um terreno fértil: permite plantar funcionários e colher impostos."

(Jules e Edmundo de Goncourt)

(in O PODER de mau humor de Ruy Castro)

Jardim Atômico

2009-09-05T04:30:00.000-07:00

Me entristece um jardim atômico

Cresce floresce

Em meio ao Universo

No avesso reverso

Do meu verso

Cynthia a cintilar

E a brincar com as conchas do mar.

(poema de Bosco Lopes, foto Sandra Porteous)

Ser e não ser

2009-09-04T07:45:00.000-07:00

Não posso mais pensar,

o pensamento dói.

Se eu tivesse entre as mãos

um crânio escarnado

(despojado do pensamento,

dos olhos, da metafísica

da calvície ou dos cabelos),

entre ser e não ser injusto

eu preferia jogar com ele

uma brilhante partida de futebol.

(Nei Leandro de Castro, foto Sandra Porteous)

Canção de Outono

2009-07-10T07:10:00.000-07:00

Os soluços finos

Dos violinos

Do outono

Ferem meu peito

Fico desfeito

E tenho sono.

(trecho do poema Canção de Outono de Paul Verlaine traduzido por Nei Leandro de Castro, foto Sandra Porteous)